— Она поправляется, — сказала Оксана. — Это я вам обещаю.
Фёдорыч позвонил на следующий день в 11:40. Оксана стояла у сестринского поста, подписывала назначение. Телефон завибрировал в кармане. Она вышла на лестничную клетку, где пахло краской и холодом.
— Спускайся, — сказал Фёдорыч по телефону.
Лаборатория токсикологии сидела в подвале старого корпуса. Низкие потолки, гудение вытяжки, ряды пробирок в штативах. Фёдорыч, 60 с лишним, в очках с толстыми линзами сидел перед монитором и не повернулся, когда она вошла.
— Садись, Мельник.
Она села на табурет. Фёдорыч ткнул пальцем в экран. График с пиками. Столбцы цифр.
— Твоя жидкость. Основа действительно детский витаминный сироп. Вкусовая маскировка. Всё честно. А вот дальше… — Он снял очки, протёр их полой халата, надел обратно. — Соли таллия. Концентрация грамотная. Сволочная концентрация. Разовая доза ничего не даст. Даже недельная — картина смазанная. Боли в животе, слабость, тошнота, то, что ты и видела. А через месяц-полтора накопительного приёма…
Он не договорил, взял со стола карандаш, повертел, положил обратно.
— Клиника как при онкологии или тяжёлой инфекции. Волосы полезут, спишут на болезнь. Угасание. Естественное, понимаешь, угасание. По стандартным анализам без прицельного запроса на тяжёлые металлы ничего не найдут. Кто-то очень хорошо знал, что делает. Кто-то с фармацевтическим образованием или доступом к справочникам.
— Она работала в аптеке, — сказала Оксана.
— Ну вот.
Фёдорыч откинулся на стуле. Стул скрипнул.
— Мельник. Это уже не медицина, это статья. Покушение на убийство малолетнего. Я обязан задокументировать и передать. И ты обязана.
— Задокументируй. Всё по форме, с номерами.
— Ну, дай мне один день. Флакон — это флакон. Она скажет: «Подбросили, не моё. Ребёнок фантазирует». Мне нужно, чтобы её взяли с поличным…
