В ночь после свадьбы отец мужа вошёл в спальню, запер за собой дверь и выложил на стол толстые пачки наличных. Их было много — целая неровная стопка, перетянутая тугими банковскими резинками.
— Переоденься, возьми сумку и уходи через чёрный ход, — сказал он хрипло. — Сейчас же.
— Мирон Павлович, что случилось?
— Потом, Марта. Если будет потом. Беги.
Она не знала, кого он боится и почему в его лице, обычно спокойном и тяжёлом, вдруг проступила такая смертельная бледность. Но услышала за окнами гравий под колёсами, увидела, как он дёрнулся на этот звук, и поверила. Это короткое, слепое доверие в ту минуту спасло ей жизнь.
Гости начали разъезжаться уже за полночь. Большой дом за городом, весь день шумевший голосами, музыкой и тостами, постепенно стихал, будто выдыхался после долгого праздника. На первом этаже ещё хлопали двери, кто-то смеялся в коридоре, кто-то прощался слишком громко, как умеют только усталые и захмелевшие люди. Марта сидела на краю широкой кровати в комнате на втором этаже и не могла поверить, что шумная, яркая свадьба закончилась, а её новая жизнь началась по-настоящему.
Ноги гудели после часов, проведённых на каблуках. Платье, расшитое мелким стеклярусом, лежало в кресле светлым, почти воздушным холмом. Сама она успела переодеться в тонкую ночную сорочку и накинуть халат, но всё ещё машинально смотрела на кольцо, будто оно могло исчезнуть, если отвести взгляд.
Богдан вышел проводить последних родственников и задерживался. Марта ждала его с улыбкой, слушала шаги за дверью, пыталась угадать по ним мужа. Поэтому, когда щёлкнул замок, она повернулась почти радостно. Улыбка застыла на губах.
В дверях стоял не Богдан, а его отец.
Мирону Павловичу Левченко было за шестьдесят. Крупный, широкоплечий, с седыми висками, тяжёлыми руками и лицом человека, привыкшего отвечать за каждое сказанное слово, он всегда казался Марте надёжным и немного суровым. На свадьбе он почти не пил, больше наблюдал, иногда улыбался, когда сын смотрел на невесту. Сейчас от той сдержанной теплоты не осталось и следа.
Он закрыл дверь на ключ изнутри. Марта невольно схватила халат на груди, хотя прежде никогда не боялась этого человека.
— Мирон Павлович?.. Вы что-то хотели?
Он будто не услышал. Подошёл к письменному столу у окна, достал из внутреннего кармана несколько пачек наличных и положил их на стол. Потом вынул ещё. Купюры легли неровно, плотной тяжёлой стопкой. Только после этого он поднял на неё глаза.
— Одевайся, — сказал он тихо. — Джинсы, куртка, обувь. Всё в шкафу, снизу. Быстро, девочка.
— Я не понимаю, — Марта сделала шаг к нему и тут же остановилась, потому что внизу снова хлопнула дверь. — Где Богдан? Что происходит?
Мирон Павлович отодвинул штору на ширину пальца и выглянул в сад. На лице у него заиграли жёсткие тени. За окнами, там, где ещё недавно светились гирлянды, темнели деревья. Потом в тишину вошёл звук моторов — не одного, а нескольких. Колёса с сухим хрустом прошли по гравию, у ворот вспыхнул резкий свет фар.
— Слушай внимательно, — сказал он, не оборачиваясь. — Деньги возьмёшь. Документы уже в сумке, сумка на стуле. Выйдешь через заднюю дверь, за огородом будет калитка. За ней просёлок. Там ждёт машина.
— Какая машина? Кто ждёт? — её голос сорвался. — Где мой муж?
Мирон Павлович наконец повернулся. В его светлых, как у Богдана, глазах она увидела не просто тревогу. Там стоял страх такого размера, что её собственная паника вдруг показалась детской и маленькой.
— Они уже приехали, — произнёс он. — Если ты останешься в доме, до утра не доживёшь. Ты веришь мне?
Марта хотела задать ещё десяток вопросов. Хотела сказать, что не двинется без Богдана, что это какая-то ошибка, что в брачную ночь не бегут босиком через огород от людей, чьих лиц даже не видели. Но внизу послышался чужой мужской голос — резкий, приказной, совсем не похожий на голоса гостей.
— Верю, — прошептала она, и сама удивилась, как быстро это сказала.
Он кивнул, будто другого ответа и не ждал.
В шкафу действительно лежали чужие джинсы, простая куртка и кроссовки. Джинсы сели почти как надо, куртка оказалась широкой, пахла табаком, дождём и машинным маслом. Марта сунула ноги в обувь, не успев как следует завязать шнурки, сгребла со стола наличные, спрятала пачки в матерчатую сумку и нащупала внутри жёсткий край паспорта, какие-то сложенные листы, свидетельство о браке.
— А вы? — она обернулась к свёкру. — Вы тоже пойдёте. Я не уйду одна.
Мирон Павлович уже стоял у двери, прислушиваясь к коридору.
— Моё дело — открыть тебе путь. Твоё — не тратить его зря. Иди за мной. По ступенькам ступай ближе к стене, они там меньше скрипят.
Они спустились по узкой задней лестнице, которой днём пользовались люди, помогавшие на кухне. Дом, ещё недавно родной и праздничный, вдруг стал чужим лабиринтом. На стенах дрожали полосы света, снизу доносились шаги, грубые вопросы, звук распахиваемых дверей. Марта шла за Мироном Павловичем, прижимая сумку к животу, и чувствовала, как сердце колотится у самого горла.
В кладовке пахло яблоками, пылью и сырыми досками. Свёкор отодвинул мешок с картошкой, нагнулся и распахнул низкую дверь, о существовании которой Марта не знала. За ней была темнота огорода, влажная августовская ночь, ряды теплиц и грядки, уходившие к забору.
— Прямо, — сказал он. — Не сворачивай. Калитка в дальнем углу. За ней человек по имени Тарас Гнатович. Он отвезёт тебя туда, где тебя не достанут.
— Мирон Павлович, скажите хотя бы…
Он схватил её за плечи — не больно, но так крепко, что она сразу замолчала.
— Что бы ни услышала за спиной, не оборачивайся. Не возвращайся. Не стой. Беги, Марта. Беги, пока можешь…
