— Никогда не поздно начать, — сказала она. — Рука учится в любом возрасте. Главное — не бояться белого листа.
Первые занятия давались трудно. Карандаш будто не слушался, линии выходили кривыми, тени грязными. Марина смущалась, сравнивала свои рисунки с чужими и хотела бросить. Но потом вспоминала: она уже столько лет жила не для себя. Теперь можно позволить себе быть неумелой, учиться, ошибаться.
К концу месяца она нарисовала первый натюрморт — яблоки в простой вазе. Рисунок был несовершенным, но живым. Марина повесила его на кухне и каждый раз, проходя мимо, испытывала тихую гордость.
Позже она решилась на поездку. Взяла несколько свободных дней и отправилась в соседний крупный город. Ходила по музеям, гуляла по незнакомым улицам без спешки, фотографировала витрины, пила кофе в маленьком кафе и вдруг чувствовала себя не потерянной женщиной после развода, а человеком, у которого снова есть путь.
Вернувшись, она поняла: жизнь не закончилась. Просто прежняя ее часть — холодная, тяжелая, полная обмана — отвалилась, как старая корка льда.
Однажды теплым вечером в начале лета Марина сидела на крыльце с чашкой чая. Воздух пах сиренью — весной она посадила у забора три куста. К калитке подошла Зоя Павловна.
— Можно к тебе?
— Конечно, заходи.
Соседка опустилась рядом на скамейку и некоторое время молчала.
— Я все думаю о той старушке, — сказала она наконец. — Которая велела тебе снег не трогать.
Марина вздрогнула.
— Я тоже часто вспоминаю.
— Я спрашивала в магазине, — Зоя Павловна понизила голос. — Никто ее не знает. Лина говорит, видела один раз — и больше никогда. Странно ведь. Может, это правда был твой ангел-хранитель?
Марина посмотрела на темнеющий сад…
