Пункт выдачи оказался не офисом, а серой металлической дверью в боковой стене склада. Никакой вывески — только камера под козырьком, облупленная кнопка звонка и мутное стекло, за которым горел тусклый жёлтый свет. Марина нажала кнопку и почти сразу услышала щелчок замка.
Внутри пахло картоном, дешёвой упаковочной плёнкой и пылью, которую здесь не убирали, а лишь перегоняли из угла в угол. За стойкой сидел худой парень в толстовке. Он даже не поднял головы, когда Марина продиктовала код. Документов не попросил, фамилию не уточнил, только постучал пальцами по планшету и махнул в сторону ленты.
Марина почти спросила, не должно ли здесь быть хоть какой-то квитанции, но парень всем своим видом показывал: лишние вопросы не предусмотрены. За его спиной гудел старый обогреватель, где-то в глубине склада скрипела дверь, и каждый звук в этом месте казался не рабочим шумом, а осторожным предупреждением.
Через минуту к ней выехала коробка — большая, аккуратно заклеенная серым скотчем, без наклеек, без обратного адреса, без единой пометки. Для такого размера она была странно лёгкой.
Она ожидала тяжёлого металлического груза, деталей, инструментов, чего угодно из мира Тараса — мира гаек, проводов и вечной наладки. Но внутри словно лежал воздух. От этого коробка казалась не пустой, а хитрой: будто её вес прятался не в руках, а где-то за грудиной.
Марина взяла её на руки и ощутила новый, совсем неуместный холодок. Лёгкость казалась не удобством, а предупреждением…
