— Кабінет.
Ми зайшли. Він сів. Я не сідала.
— Я подаю заяву на звільнення, — сказала я. — Сьогодні. Два тижні відпрацюю.
Він мовчав. Дивився на стіл.
— Сєвєров, — сказав він нарешті.
Не запитання. Констатація.
— Так.
Він постукав пальцями по столу. Це була його звичка, я вже вивчила. Означало, що думає.
— Наталіє Сергіївно. — Він підвів погляд. — Я хочу вам дещо сказати. Не як начальник. Просто.
Я чекала.
— Я розумію, що був несправедливий.
Слово давалося йому з зусиллям. Було видно, що він не звик до таких слів.
— Не тільки з вами. Я розумію, що манера в мене…
Він скривився.
— Загалом, я це розумію.
Я дивилася на нього. Це було несподівано.
— Ви хороший адміністратор, Костянтине Аркадійовичу, — сказала я рівно. — Лікарня тримається. Ресурси розподілені нормально. Обладнання в порядку. Це важливо.
Він усміхнувся. Не весело.
— Але з людьми не вмію.
— Це можна змінити, — сказала я. — Якщо захотіти.
Він кивнув. Не погодився. Просто взяв до відома.
Напевно, це було чесніше.
— Ідіть, — сказав він. — Заяву оформите в Лєни у відділі кадрів.
Я вже взялася за ручку дверей, коли він сказав тихо:
— Шкода, що так вийшло. Від самого початку.
Я обернулася. Подивилася на нього. На цього немолодого чоловіка з правильними зубами й неправильними звичками. Який в іншому житті, мабуть, міг би бути іншим.
— І мені шкода, — сказала я.
І вийшла.
Два тижні я відпрацьовувала спокійно. Борисенко більше не зачіпав. Тримав рівну дистанцію. Не холодну, не теплу. Просто нейтральну.
Пашков заходив по кілька разів на день. Поговорити. Іноді просто стояв біля дверного одвірка.
Я розуміла, що йому важливо щось сказати. Але він не знаходив слів.
В останній день він усе-таки знайшов.
Він зайшов наприкінці зміни. Я вже складала речі в сумку.
Став. Помовчав. Потім сказав:
— Наталіє Сергіївно, я хочу спитати. Ви не проти?
— Питайте, Вікторе Сергійовичу.
— Якби тоді не було тієї аварії, якби Сєвєрова не привезли, ви б так і працювали тут? Далі?
Я подумала. По-справжньому подумала.
— Напевно, ще якийсь час, — сказала я.
— А потім?
— Не знаю. Щось би змінилося само собою. Життя рідко залишає людину там, де їй не місце.
— А тут вам було не місце?
— Тут мені було добре, — сказала я чесно. — Люди тут хороші. Ви хороший лікар. Рита Федорівна чудовий анестезіолог. Микола Іванович приносив мені яблука.
Я застебнула сумку.
— Місце було. Просто не те.
Він кивнув. Потім сказав:
— Якщо що, я завжди говоритиму, що це ви його врятували. Де б не питали.
— Дякую, Вікторе Сергійовичу.
Я потиснула йому руку. У нього були тверді руки. Я помітила це ще в операційній.
Це добре. Йому ще працювати й працювати.
Останнього вечора я зайшла до Миколи Івановича Стрєлкова. Не в лікарні, а додому. Він жив за три квартали.
Принесла йому пам’ятку щодо тиску. Я її сама написала: з таблицею, зрозуміло й конкретно.
Я пояснила про таблетки ще раз. Повільно, щоб точно дійшло.
Він слухав, кивав. Потім раптом сказав:
— Їдеш, Наталю?
— Їду.
— Куди?
— У велике місто. Робота.
— Хороша?
— Хороша.
Він помовчав. Потім встав, пішов на кухню й повернувся з пакетом.
— Яблука. Великі, жовті, садові. У дорогу, — сказав він.
Я взяла пакет. У горлі щось кольнуло. Непомітно. Швидко. Я впоралася.
— Миколо Івановичу, — сказала я, — ви таблетки не кидаєте. Особливо ранкову. Обіцяєте?
— Обіцяю, — сказав він.
— І солоного менше.
— Але це вже ні, — сказав він добродушно.
Я засміялася. Вийшла.
Велике місто зустріло мене так, як завжди зустрічає людей, які від нього виїжджали: байдуже й шумно.
Жодного «ласкаво просимо», жодної «уваги». Просто: ось ти, ось місто, розбирайся.
Я розбиралася….
