— А потом новый день. Всегда. Что бы ни случилось, всегда наступает новый день.
Он вспомнил эти слова сейчас. И улыбнулся.
— Пойдем домой, — сказал он. — Мама ждет.
Прошел год. Дарья открыла свою дизайн-студию, ту самую, о которой говорил Артем. Только теперь это была ее студия, ее мечта, ее жизнь. Без него. Она больше не рисовала портреты. Только пейзажи: светлые, солнечные, полные надежды.
На одной из выставок к ней подошел мужчина. Некрасивый, необаятельный, неидеальный. Обычный. С добрыми глазами и теплой улыбкой.
— Мне нравятся ваши картины, — сказал он. — В них столько света.
Дарья посмотрела на него внимательно, оценивающе. Так, как научил ее отец. И не увидела пустоты. Только свет.
— Спасибо, — ответила она. — Меня зовут Дарья.
— Михаил. Можно просто Миша.
Они пожали друг другу руки. И Дарья почувствовала впервые за долгое время, что все будет хорошо.
Степан сидел на крыльце своего дома и смотрел на закат. Надежда вынесла ему чай и села рядом.
— О чем думаешь? — спросила она.
— О Даше.
— О том парне, которого она привела на прошлой неделе? Миша? Он милый.
— Милый, — согласился Степан. — Но я все равно его проверю.
Надежда рассмеялась.
— Степа, ты неисправим.
— Я осторожен. Это разные вещи.
Он отпил чай и посмотрел на жену. Тридцать лет вместе. Тридцать лет, и он любил ее так же сильно, как в первый день.
— Знаешь, — сказал он, — я думал, что на пенсии будет скучно. А оказалось, самое интересное только начинается.
— Надеюсь, без погонь и убийц, — фыркнула Надежда.
— Надеюсь.
Они сидели рядом, держась за руки, и смотрели, как солнце исчезает за горизонт. День заканчивался. Но завтра — завтра наступит новый. Всегда наступает новый день.
