— Девушка! Простите… подождите!
Оксана остановилась и резко обернулась.
Тот самый мужчина стоял в нескольких шагах. Он запыхался, но не подходил ближе, не перекрывал ей дорогу, не пытался улыбаться слишком уверенно. Наоборот, вид у него был виноватый и растерянный.
— Что вам нужно? — спросила она холодно.
— Извиниться, — сказал он. — Я понимаю, как это выглядело. Мне правда неловко. Я не хотел вас обидеть.
— Тогда зачем смотрели?
Он мог бы ответить что-нибудь удобное: что задумался, что смотрел мимо, что ей показалось. Оксана почти ждала именно этого. Но мужчина помолчал, словно заставляя себя не прятаться за простой ложью.
— Я засмотрелся, — признался он наконец. — Понимаю, звучит неуклюже. И, наверное, это меня не оправдывает. Вы уснули, я задержал взгляд. Не хотел ничего плохого. Просто вы очень красивая.
Оксана на секунду растерялась. Раздражение не исчезло, но в его голосе не было той самодовольной наглости, от которой хотелось бы сразу отвернуться. Он говорил тихо, почти стыдясь собственного признания, и теперь смотрел ей прямо в глаза.
— Красивых женщин всё равно не стоит разглядывать, пока они спят, — сказала она уже не так резко.
— Да, — кивнул он. — Вы правы. Простите.
Она выдохнула. День был слишком длинным, чтобы продолжать спорить у выхода из метро.
— Ладно. Проехали.
Он кивнул, но остался на месте, будто не решался уйти и не решался сказать ещё что-то.
— Можно я вас провожу? Уже поздно.
— Не нужно. Я сама дойду…
