Они остановили автобус в 23:14, не на посту, не у знака, прямо посреди дороги. Поперёк колеи стоял внедорожник с мигалкой, и водитель затормозил так резко, что Оля ударилась лбом о спинку переднего сиденья. 7 пассажиров.
Ночь. Минус 23. И 150 километров пустого леса вокруг.
Оля Коваленко приехала в небольшой посёлок три месяца назад. По направлению. После педагогического.
25 лет. Диплом с отличием. Чемодан книг и наивное убеждение, что учителя нужны везде.
Нужны, да. Но не везде им рады. Посёлок встретил её осенней грязью, покосившейся школой и директором, который смотрел на неё так, будто она случайно зашла не в ту дверь.
Потом были дети. Настоящие. Живые.
Которые тянулись к ней через эту серость. Потом был первый снег. Потом первые морозы.
А потом она поняла, что хочет уехать. Не насовсем. Просто на новогодние праздники.
К маме. В тепло. В город.
Где есть свет в окнах и люди на улицах после девяти вечера. Автобус до районного центра ходил раз в три дня. Сегодня был её день.
Она сидела на третьем сиденье справа, у окна. В руках сумка с подарками, которые она везла маме. Внутри почти детская радость от мысли, что через четыре часа она обнимет её на пороге.
За окном была темнота. Полная, плотная, зимняя темнота. Такая бывает только в тайге, когда нет луны и снег поглощает последние остатки света.
Автобус шёл медленно. Дорога была разбита ещё в ноябре, и водитель, пожилой Михалыч, которого Оля знала уже три месяца, вёл осторожно, объезжая ямы почти на ощупь. Она задремала.
И проснулась от резкого торможения. Внедорожник стоял поперёк дороги. Мигалка крутилась…
👉👉👉Продолжение, нажмите на кнопку «Вперед» ниже👇👇👇
