— Баба, мама сказала: ты уедешь, когда квартиру на неё перепишешь.
Мокрая детская ладошка ткнулась мне прямо в нос — мягко, беззлобно, с тем доверчивым смехом, каким смеются только малыши, еще не понимающие, что иногда повторяют чужие слова точнее любого взрослого признания.
Я стояла, согнувшись над белой ванной, по локоть в теплой воде с пеной, и не могла вдохнуть.
Вода тихо плескалась. На кафеле лежала синяя уточка. Маленький Артем, мой внук, сидел в резиновом круге, хлопал ладонями по воде и смотрел на меня сияющими глазами. Он сказал это так, будто сообщил, что каша остыла или что мама купила новые носки. Просто повторил фразу, услышанную где-то между кухней, спальней и закрытой дверью.
— Что ты сказал, зайчик? — спросила я, хотя голос мой вышел чужим.
Он засмеялся, снова ткнул меня в нос мокрым пальчиком и повторил, уже по слогам, гордо, как недавно выученное:
— Квар-ти-ру. На ма-му. Тогда баба домой.
У меня будто отнялись руки. Мыло соскользнуло с ладони, упало в воду и медленно ушло под пену. Я машинально придержала Артема, чтобы он не поскользнулся, но внутри всё оборвалось вниз, в какую-то ледяную пустоту.
За дверью кухни звякнула чашка. Дочь разговаривала с кем-то по телефону. Её голос был приглушенный, но веселый, легкий, почти девичий. Такой же голос был у неё в детстве, когда она просила купить мороженое и обещала потом обязательно вымыть посуду.
— Мама ничего такого не говорила, да? — шепнула я.
Артем, не понимая, зачем я стала такой тихой, потянулся к уточке.
— Говорила, — сказал он. — Папа сказал: «Старая размякнет». Мама сказала: «Моя мать всегда ведется на жалость».
Я выпрямилась слишком резко. В поясницу ударила боль. Перед глазами на миг поплыл свет от яркой лампы. Я ухватилась мокрой рукой за край раковины, оставив на белом фарфоре дрожащий след.
В ту минуту я поняла, что все эти недели — ласковые сообщения, ночные звонки, просьбы приехать, фотографии внука с подписью «бабушка, мы тебя ждем», — могли быть не тоской по мне. Могли быть расчетом.
И всё равно первая мысль была не о квартире.
Первая мысль была: «Неужели моя Лена?»
Дочь позвала меня к себе в другую страну в начале осени. Я тогда сидела у себя на кухне, в старом халате, варила гречку на два дня и смотрела в окно на мокрые ветки тополя. Телефон зазвонил поздно, я даже испугалась.
— Мамочка, — сказала Лена таким голосом, от которого у меня сразу сжалось сердце. — Ты только не волнуйся. У нас всё хорошо. Просто я очень устала.
Она плакала. Не навзрыд, нет — тихо, через нос, словно стыдилась. Я поставила кастрюлю мимо конфорки, обожгла палец и даже не почувствовала.
— Что случилось?
