Ноги почали дерев’яніти нижче коліна. Не біль, а тупа відсутність, ніби ноги чужі. Марина йшла й ворушила пальцями всередині чобіт.
Правий. Лівий. Правий.
Поки могла ворушити. На сорок третьому стовпчику права нога перестала слухатися, і вона перечепилася об рейку. Упала на коліна.
Долоні встромилися в щебінь. Холод від каміння прошив руки до ліктів. Встала.
Пішла далі. Не тому, що було куди. Бо зупинитися означало лягти.
А лягти означало заснути. А заснути за мінус двадцяти двох у демісезонному пальті — це тридцять хвилин до втрати свідомості й дві години до смерті. Марина рахувала не кілометри, вона рахувала час.
Сорок чотири. Сорок п’ять. Темрява стала не чорною, а сірою.
Очі звикли. І рейки тяглися вперед тьмяною подвійною ниткою. Ліс мовчав.
Одного разу ліворуч за деревами пролунав протяжний звук. Чи то виття, чи то вітер загув у дротах. Марина не зупинилася.
Не повернула голови. Продовжувала рахувати стовпчики. Сорок шість.
Ноги пересувалися самі, механічно, без участі голови. Думки пливли повільно, в’язко, як у півсні. Вона думала.
Якщо будки немає, розвернутися й іти назад сил немає. Отже, будка має бути. Марина розуміла, що це не логіка, це торг.
Але й далі йшла. Вогник вона побачила на сорок сьомому. Тьмяний, жовтуватий, ледь живий, але справжній.
Вікно. Маленьке, квадратне, вросле в темряву між заметами. Марина пришвидшила крок, ноги не слухалися.
Вона майже бігла, але збоку це мало вигляд ходи хитаючогося п’яного. Дійшла. Дерев’яна будка, зрубна, з димарем, із якого йшов дим.
Березовий, солодкуватий, живий. Найживіший запах за останні три години. Постукала.
Кулаком, пальці не згиналися. Стук вийшов глухий, ватяний. Постукала ліктем, голосніше.
Тиша. Потім кроки, важкі, шаркаючі, скрегіт засуву. Двері прочинилися на долоню.
Обличчя, старе, зморшкувате, із сивими бровами, заспане. Чоловік років шістдесяти у темній тілогрійці поверх білизни. Подивився на Марину знизу вгору, потім зверху вниз.
Пальто, чоботи, шарф на голові, сині руки. «Ти звідки?» — сказав хрипко, без подиву. Так питають люди, які бачили на своєму віку досить, щоб не дивуватися.
«З поїзда, — Марина розтулила губи насилу, щелепу звело. — Зняли. Залишили на коліях». — «Заходь, стій біля печі. Не сідай. Спершу відійди». Він відчинив двері ширше. Усередині тісно, жарко.
Пахло димом і махоркою. Піч-буржуйка була розпечена, її боки світилися вишневим. Степанич — так він представився згодом, одним словом, без імені-по батькові, по-фронтовому — поставив її біля печі на відстані витягнутої руки, не ближче.
Марина знала, чому. Різке нагрівання обморожених кінцівок — некроз тканин. Він теж знав.
Кожух, овечий, важкий, із запахом іншої людини, ліг на плечі. Склянку самогону, мутного, міцного, пекучого, Марина випила у два ковтки. Вогонь пройшов від горла до живота, і тіло вперше за три години відгукнулося.
Тремтіння посилилося, стало великим, неконтрольованим. Це було добре. Значить, тіло повертається.
«Слідча прокуратури, — сказала Марина, коли змогла говорити. — Їхала до столиці на курси. Троє зайшли у вагон, забрали документи, сумку зі справою, висадили на сороковому кілометрі».
Степанич слухав мовчки, стоячи біля дверей. Не кивав, не перебивав, не питав, навіщо й чому. Обличчя нерухоме.
Потім повернувся до стіни, де висів телефон. Чорний, з важелем, залізничного зв’язку. Зняв слухавку, покрутив ручку.
Чекав. Черговий відповів на невеликій станції. «Петренко, сорок сьомий кілометр, — сказав Степанич рівно. — У мене жінка. Зняли з поїзда номер десять, каже, слідча Коваленко, прокуратура». Марина сиділа біля печі й не чула, що відповідав черговий.
Але Степанич почув. Він слухав секунд десять, і обличчя не змінилося. Узагалі.
Тільки рука, що тримала слухавку, трохи опустилася. Він поклав слухавку на важіль. Повільно, обережно, як кладуть річ, до якої більше не повернуться.
Повернувся до Марини. Помовчав. «Як прокинешся, розберемося. Спи». Марина не спитала, що сказав черговий. Не тому, що не хотіла.
Бо язик уже не слухався. І очі заплющувалися самі. І тіло, отримавши тепло й самогон, вимикалося швидше, ніж голова встигала заперечити.
Вона лягла на лежанку біля стіни, вузьку, жорстку, з матрацом, просякнутим запахом махорки. Кожух зверху. Піч потріскувала, рівно, розмірено, як далекий метроном.
Степанич сів на табурет біля дверей, закурив цигарку з м’ятим мундштуком. Дивився на телефон, не передзвонював. Він пройшов війну, пережив контузію й три роки в шпиталі.
Він знав одне просте правило. Коли голос на тому кінці дроту змінюється після прізвища, значить, це прізвище вже знають. І дзвонити більше не треба…👉Продовження, натисніть кнопку «Вперед» під рекламою👇👇👇
