Вона нікому не розповідала про ту ніч. Майже нікому.
Черненка відправили до в’язниці на півночі.
Там, кажуть, холодно. Кажуть, йому це не подобається. Левченко залишився на базі.
Ліс не змінився. Той самий, що й завжди. Сосни.
Сніг узимку. Птахи навесні. Тиша, яка говорить, якщо слухати.
Іноді хтось приходив до нього. Мисливці, які заблукали. Грибники.
Одного разу — хлопчик, який утік із дому і замерзав у лісі. Левченко щоразу виходив назустріч. Це була його робота.
Неофіційна. Неоплачувана. Просто робота.
Одного разу, вже пізніше, коли минуло кілька років, хтось із регіонального управління приїхав до нього. Молодий чоловік у доброму пальті. Явно міський.
«Павле Вікторовичу?» — спитав він біля воріт. «Так». «Нам потрібна ваша допомога».
«Є справа. Складна. Там потрібна людина з вашим досвідом».
Левченко дивився на нього довго. «З яким саме?» — «З тим, що ви вмієте робити», — сказав молодий чоловік.
«Бачити те, чого інші не бачать. І робити те, чого інші не можуть». Довга пауза.
«Чаю будеш?» — спитав Левченко. Молодий чоловік кліпнув. «Буду».
«Заходь». Розмова була довга. Левченко слухав.
Уважно, не перебиваючи. Потім думав. Довго, за своєю звичкою.
Потім поставив одне запитання. «Питайте». «Там є жертва?» — «Так».
«Дівчинка. 11 років». Левченко встав.
Підійшов до вікна. За вікном був квітень. Та сама просіка.
Ті самі дерева. Те саме світло між ними. «Добре», — сказав він.
Молодий чоловік видихнув. «Коли ви готові?» — «Зараз».
Він узяв бушлат, закрив піч, вийшов. Ліс проводжав його. Тихо, як завжди.
Птахи. Вітер. Сніг, що осипався з гілки.
Левченко йшов просікою. Спокійно. Рівно.
Без зайвих рухів. Як людина, яка знає, куди йде. Ліс залишився за його спиною.
Він завжди залишався за спиною. І завжди чекав. Бо знав.
Він повернеться. Такі люди завжди повертаються.
