Сегодня моему сыну пять лет. Колька растет смышленым, веселым мальчишкой. Светлые волосы, как у Светы, серьезные глаза, как у меня.
Он не знает, что сделал его отец. Надеюсь, никогда не узнает. Я работаю на том же заводе, вырос до мастера участка.
Получаю хорошую плату. Семья живет нормально, купили двушку в городе. Делаем ремонт, планируем второго ребенка.
Обычная семья: работа, дом, дети. Ничего особенного. Но иногда, когда все спят, я выхожу на балкон, курю, смотрю на ночной город и вспоминаю.
Тот июньский вечер, когда приехал домой и увидел мать на полу. Разгромленный дом, сломанные пальцы, страх в ее глазах. Вспоминаю темный пустырь, Леху, сломанного, плачущего.
Автомойку, Серегу, захлебывающегося маслом и кровью. Подвал, Вадима, хрипящего, умирающего среди награбленного. Я больше не плачу, не мучаюсь.
Просто помню. Это часть меня. Темная, страшная часть, но моя.
Света выходит на балкон, обнимает меня сзади. «О чем думаешь?» «О прошлом».
Она молчит, прижимается. Знает, о каком прошлом, но не осуждает, просто обнимает. «Не думай о нем, это было давно».
«Ты другой человек теперь». Я улыбаюсь: «Другой?» Может быть.
«Но то, что я сделал, никуда не делось. Всегда будет со мной». «Да, но ты не дал этому сломать себя».
«Ты живешь, работаешь. Ты любишь меня, растишь сына. Это важнее».
Она права. Я мог сломаться, спиться, сойти с ума, застрелиться. Многие ломаются от меньшего, но я выбрал жить.
Трудно, но жить. Мать приезжает каждое воскресенье. Мы обедаем вместе, гуляем с Колькой в парке…
