Любовь — это не сделка. Не тайный план. Не попытка приглушить другого, чтобы он не сиял ярче тебя.
Любовь — это Роман, который своими руками вырезал кривой скворечник.
Любовь — это отец, стоящий в суде и защищающий мое имя.
Любовь — это я, оплачивающая лечение больному ребенку, хотя его отец однажды сломал меня изнутри.
Любовь — это действие.
Я ставлю бокал и подхожу к перилам.
Роман поднимает голову с пляжа и машет.
— Мила, смотри! Он полетел!
Змей подхватывает ветер. Он дергается, борется с сопротивлением, поднимается все выше, пока не находит поток и не замирает в небе, танцуя на фоне облаков.
— Вижу! — кричу я. — Он прекрасен!
Меня зовут Мила Орлова.
Я мать.
Я генеральный директор.
Я жена.
И я женщина, которая отказалась быть посмешищем в чужой истории.
