Зала провалилася в тишу. Музика обірвалася на півзвуці. Шепіт за столами зник. Сотні поглядів разом уп’ялися в мене.
Батько сидів у першому ряду. Він дивився так, ніби хотів підвестися, але не розумів, що саме відбувається і чи треба втручатися. А батько Марка, Олег Велицький, навпаки, трохи подався вперед. Його обличчя залишалося нерухомим, але в очах майнув хижий інтерес.
Я піднесла мікрофон до губ.
Марк дивився вже не так упевнено. Його обличчя швидко втрачало колишнє самовдоволення.
— Що ти робиш? — прошипів він майже беззвучно.
Я не стала відповідати йому окремо. Лише вдихнула глибше й промовила два слова так виразно, щоб вони розлетілися по всій залі:
— Гру закінчено.
На секунду все завмерло. Здавалося, навіть повітря зупинилося між мною і гостями.
А потім зала ожила враз. Хтось ахнув. Хтось схопився зі стільця. Перешіптування спалахнули так гучно, що стали схожими на гул. Кілька гостей підвелися, намагаючись зрозуміти, це дивний жарт чи початок справжньої катастрофи. Музиканти переглядалися в цілковитій розгубленості, не знаючи, чи мають продовжувати грати.
Мій батько, Андрій Соколов, зблід, але не встав. Зате Олег Велицький схопився майже одразу. В одну мить з його обличчя злетіла вся показна стриманість, і назовні вирвалася лють, яку він зазвичай ховав за бездоганними манерами.
Марк різко схопив мене за лікоть. Його пальці вп’ялися в шкіру так сильно, що біль прострелив руку.
— Ти з глузду з’їхала? — прогарчав він мені просто в обличчя, вже не дбаючи про те, чи чують нас. — Що ти влаштувала? Вирішила принизити мене? Мене?
