— Ідеальна брехня, — поправив Арман. — Майже недовідна. Ми судилися кілька років. Наймали найкращих фахівців. Піднімали архіви. І щоразу впиралися в стіну. Віктор знав правила краще за тих, хто їх створював.
Еліна заплющила очі на секунду.
Вона не здивувалася. Саме це виявилося найстрашнішим. Не здивувалася. Бо знала батька. Знала, як він міг дивитися людині просто в очі й водночас уже тримати в руках ніж. Знала, як легко він перетворював чуже життя на пункт договору.
— Мені шкода, — сказала вона, і цього разу слова вийшли не ввічливими, а глибокими, майже болісними. — Справді шкода. Я не беру на себе його провину. Я не відповідаю за те, що він зробив. Але мені шкода твого батька. Тебе. І тієї дружби, яка, судячи з фотографії, була справжньою.
Арман подивився на неї.
У цю мить у ньому щось змінилося. Не різко, не театрально. Радше так, як тріскається камінь після довгих зим: тихо, але остаточно.
Він підійшов ближче й сів поруч на лаву. Так близько, як ще жодного разу від того дня. Еліна відчула тепло його плеча. Не відсунулася.
— Я думав, ненависть дасть спокій, — сказав він майже пошепки. — Думав, якщо поверну контроль, якщо заберу хоч щось, якщо змушу його відчути втрату… стане легше.
— Стало?
Він не відразу відповів.
— Ні.
Еліна повернула голову. Уперше вони сиділи так близько, що вона могла бачити втому біля його очей, тонкі лінії напруження коло губ, сліди багатьох років, прожитих у постійній готовності захищатися. За мільярдером, за господарем дому, за людиною, якої боялися, ховався той, хто втратив батька і відтоді жив усередині фортеці, збудованої власними руками.
— Ненависть не лікує, — сказала вона. — Вона просто не дає болю старіти. Тримає його свіжим, як відкриту рану.
Арман дивився на неї, і в його погляді змішалося надто багато: розгубленість, тривога, визнання і те, чому він поки не міг дати імені.
— Еліно, — промовив він.
Її ім’я прозвучало інакше. Не холодно. Не офіційно. По-справжньому.
— Я не знаю, що робити з тим, що відбувається.
— Із чим саме?
