Микита мав стомлений і роздратований вигляд.
— Бо ти сама його довела.
— Він тримав мене замкненою вісім годин!
— І що? Ти була в кімнаті, а не на вулиці. Я одного разу тиждень так просидів. Нічого, вижив.
Марта відступила на крок.
— Ти розумієш, що це ненормально?
— Марто, не влаштовуй драму.
— Я не хочу тут жити. Давай поїдемо. Знімемо маленьку кімнату, хоч щось. Якось проживемо.
Микита насупився.
— Може, простіше перестати сперечатися й виконувати правила? Подумай сама: режим, нормальна їжа, спорт, порядок. Що тут поганого? Батько не бажає тобі зла. Згадай, він забирав тебе з роботи, коли лив сильний дощ. А коли ти захворіла, сам купив ліки. Він прийняв тебе в родину. Просто дбає так, як уміє.
— Так, у цьому є щось хороше, — насилу визнала Марта. — Але це не перекриває всього іншого.
— Я не збираюся з’їжджати, — твердо сказав Микита. — Грошей мало. Тож звикай і постарайся відповідати.
Марта подивилася на нього й остаточно зрозуміла: захищати її ніхто не буде.
«Отже, піду сама. Пробач, Микито, але свобода дорожча за любов, яка мовчить».
Наступного дня вона стала ідеальною невісткою. Встала вчасно. Приготувала ситний сніданок. Накрила на стіл так рівно, що Владислав Петрович не зміг знайти зауважень. Картоплю для супу нарізала заздалегідь — із майже знущальною точністю…
