Додому ми їхали майже мовчки. Місто стояло в затяжному заторі, дощ розмазувався по склу, двірники монотонно ходили туди-сюди. Листопад у цих краях — не місяць, а стан: мокрий бруд, низьке небо, тьмяні вікна будинків і сірі обличчя людей.
Я сидів на пасажирському сидінні й дивився на профіль дружини. Марина вела машину впевнено, постукуючи нігтем по керму в такт тихій музиці. Уся така зібрана, красива, звична.
— Олег не дзвонив? — спитав я, ніби між іншим.
Вона ледь помітно здригнулася. Зовсім трохи. Якби я не чекав цього руху, я б його не помітив.
— Дзвонив, поки ти спав. Сказав, що аналізи будуть пізніше, але це просто формальність. Усе нормально.
— А конверт?
— Який конверт?
Вона повернула голову на секунду. Брови піднялися з таким щирим подивом, що я майже повірив.
— Сергію, ти про що?
— Мабуть, наснилося, — сказав я й заплющив очі.
— Звісно, наснилося. Після наркозу всяке буває.
Ми жили в хорошому закритому будинку з охороною, підземним паркінгом і ідеально вимитими під’їздами. Колись я сприймав цю квартиру як фортецю, збудовану для сім’ї. Великі кімнати, дорогий ремонт, спокійні кольори, меблі, які Марина вибирала тижнями. Усе мало говорити: тут надійно, тут дім.
Але того вечора стіни раптом стали чужими…
