Худий дістав телефон. «Точно він, навіть шрам такий самий». Здоровило штовхнув Михайла в плече.
Сумка впала на асфальт. «Чого мовчиш, півнику?» Михайло підняв сумку, не відповідаючи.
Малий плюнув йому під ноги. «На зоні тебе опустили, тепер на волі так само житимеш». Худий знімав на камеру.
Малий плював в обличчя, здоровило штовхав у груди. Михайло стояв і запам’ятовував. Обличчя, голоси, манеру бити — все, що згодиться потім.
За п’ять хвилин їм набридло. «Провалюй, півнику, і більше не трапляйся!» Вони пішли, регочучи.
Михайло підняв сумку, перевірив фотографію батька, закурив. Руки не тремтіли. За пів години під’їхав чорний джип.
Вийшов Жора Сивий. 45 років, шрам через брову, золотий годинник. Наглядач усього регіону.
Жора обійняв Михайла. «Вийшов, брате! Десять років — не жарти!»
Потім помітив червоний слід на обличчі. «Хто чіпав, кажи!» «Дрібниця, непорозуміння».
Жора наказав водієві Стасу дізнатися, хто крутився біля воріт. За десять хвилин надійшла інформація. «Гнус, Кабан і Ленчик», — сказав Жора з люттю.
«Шваль, яка прикривається ім’ям Паші Ростова. Ростов у Чорногорії вже другий рік, а ці козли його ім’ям данину збирають». «Чому не чіпаєш їх?»
«Гнус — племінник заступника начальника управління поліції. Якщо зачеплю, почнеться шум, Ростов може не так зрозуміти. Але якщо вони тебе зачепили, скажеш слово — і до ранку їх не буде».
Михайло похитав головою. «Не треба, сам розберуся».
«Як це сам? Без крові неможливо». «По-своєму розберуся, не втручайся».
Жора помовчав, потім кивнув. «Гаразд, але якщо передумаєш — дзвони». Машина в’їхала в старий район.
Облізлі п’ятиповерхівки, зламаний дитячий майданчик, брудний двір. Жора зупинився біля другого під’їзду. «Квартира батька, тримайся, брате».
Михайло піднявся на четвертий поверх. Сходи пахли сирістю, стіни були списані матюками. Квартира 32.
Ключ передав сусід дядько Гриша ще місяць тому через адміністрацію колонії. Усередині порожньо й запорошено. Старі меблі, вицвілі шпалери.
На стінах — фотографії. Михайло малий, батько молодий. Усе це здавалося чужим життям.
Увечері постукав дядько Гриша. 60 років, руки в мозолях, втомлене обличчя. «Заходь, Мішо, чаю поп’ємо».
За чаєм дядько Гриша розповів про район. Голос став тихим. «Тут біда, Мішо»….
