Справжній. Не награний. Можливо, вперше.
«Я знаю», — сказала вона тихо. Несподівано тихо. Не схоже на неї.
У переговорній була тиша. Тато стояв біля стіни й мовчав, як і весь цей час. Діма дивився у вікно.
Коля дивився на Сергія з тією уважною спокійністю, з якою досвідчена людина дивиться на щось, що ще не визначилося. «Сергію», — сказала я. Він підвів погляд. «Я хочу поговорити з тобою».
«Не тут, — додала я. — Потім. Наодинці». Він кивнув.
Повільно, але кивнув. «Добре, — сказав Олег Вікторович, підводячись. — Я думаю, на цьому робочу частину ми закриємо. Сергію Андрійовичу, я звільняю вас від роботи до кінця дня. Оформимо це офіційно. Завтра поговоримо про робочі питання окремо».
Він подивився на Лідію Степанівну. «З вами, Лідіє Степанівно, я також хотів би переговорити. Завтра. О десятій. Про формат подальшої роботи».
Це була не погроза. Це було попередження. Олег Вікторович умів робити їх саме так.
Лідія Степанівна кивнула. Підвелася, поправила костюм. Подивилася на мене.
Коротко, без слів. І вийшла з переговорної. Сергій залишився сидіти.
Олег Вікторович потиснув руку татові. Із тією стриманою теплотою, яка буває між людьми, давно знайомими в діловому контексті. «Павле Мироновичу, — сказав він, — радий бачити. Шкода, що за таких обставин». «Буває», — сказав тато просто. — «Катерина — хороший фахівець. Я це кажу не для вас. Ви й без мене знаєте. Просто щоб це було сказано».
«Дякую, Олеже Вікторовичу», — сказала я. Генеральний директор вийшов. Діма кинув на мене короткий погляд. Запитання без слів.
Потрібні ми тут? Я ледь хитнула головою. Він кивнув, торкнув Колю за плече, і вони обоє вийшли слідом. Тихо, без зайвих рухів.
Тато затримався на секунду. Подивився на мене, потім на Сергія. Сказав: «Я буду на кухні».
І теж вийшов. Ми залишилися вдвох. Я і Сергій.
Переговорна стала тихою. Тільки дощ за вікном. Тихий і монотонний.
Сергій дивився на стіл. Потім підвів погляд. «Ти мала мені сказати», — промовив він.
Голос інший. Не той, що в коридорі. Той, що був на початку, три роки тому.
«Що саме?» — спитала я. «Про сім’ю. Про батька. Про… усе це».
«Ні, — сказала я. — Не мала». Він помовчав. «Я б не…» «Ти не знаєш, як би ти, — перебила я без різкості. — Просто правда. Саме в цьому й був сенс. Я хотіла знати, хто ти, без цього. Дізналася».
Він не відвів погляду. Це було добре, що не відвів. «Катю, — сказав він. — Те, що я сьогодні в коридорі. Я не…» «Не виправдовуйся зараз, — сказала я. — Не треба. Це не те, що виправляється поясненнями».
«Тоді що?» Я думала. Дивилася у вікно. Дощ, дахи, сіре небо.
Звичайний жовтень. «Я хочу, щоб ти зрозумів дещо, — сказала я. — Не про мою сім’ю, про себе. Останній рік ти був іншою людиною, ніж той, за кого я вийшла заміж. Не кращою, не гіршою. Іншою. І це сталося не тому, що ти отримав посаду і в тебе з’явилися гроші. Це сталося тому, що ти дозволив комусь пояснити тобі, хто ти такий, і повірив». Він дивився на мене. «Мама», — сказав він.
Не запитання. Констатація. «Зокрема, — сказала я. — Але ти дорослий чоловік, Сергію. Ти сам вибирав, кого слухати». Це було найважче з того, що я говорила сьогодні. Не тому, що образливе.
Тому, що це була правда. А правда такого роду не полегшує ні тому, хто говорить, ні тому, хто чує. Сергій опустив голову.
Провів рукою по волоссю. Жест, який у нього бував у нервові моменти. Я його знала.
«Я був дурнем», — сказав він. Тихо. У стіл.
«Так, — погодилася я. — Був». Він подивився на мене знову. З виразом, який я не могла точно назвати.
Щось між соромом і чимось схожим на надію. «Катю, — сказав він, — є щось, що ти хочеш сказати мені. Я це відчуваю». Я дивилася на нього. Довгу секунду…
