Дима заезжал ко мне три-четыре раза в неделю. Он менял лампочки, переносил тяжёлые сумки с продуктами, чинил протекающий кран. А я в ответ всегда собирала ему с собой много еды.
«Дима, возьми. Это домашние котлеты, Света их тоже любит».
«Спасибо. Еда, которую вы готовите, Ирина Сергеевна, самая вкусная».
Так мы и поддерживали отношения, словно родные мать и сын. Здоровые, тёплые, беспроблемные семейные отношения. До определённого момента.
Это был субботний день. Дима пришёл починить кухонную полку.
«Ирина Сергеевна, шурупы на этой полке совсем разболтались. Я сейчас их подтяну».
Дима взял ящик с инструментами и прошёл на кухню. Я смотрела телевизор в гостиной.
Тут я заметила, что на диване лежит телефон Димы. Видимо, он выложил его заранее, чтобы не мешал работе. В этот момент телефон несколько раз подряд просигналил о новых сообщениях — динь-динь, динь-динь.
Не один раз, а три или четыре. Я взяла телефон, чтобы отнести ему. Просто хотела отнести. Честно.
Но в этот момент экран ярко загорелся от нового пуш-уведомления. Телефон был заблокирован, но текст сообщений предательски высветился прямо поверх заставки.
Отправитель — «Жена». Моя Света.
Я замерла. Слова на экране сами бросились в глаза.
«Дорогой, прости. Я вчера слишком резко тебе отказала».
У меня екнуло сердце. Это было то, чего я не должна была видеть. Но мои глаза уже читали следующее предложение.
«Ты слишком большой. Размер так пугает, а если у тебя ещё и выносливость такая, я просто не выдерживаю. В следующий раз, пожалуйста, будь немного медленнее».
У меня задрожали руки. Лицо вспыхнуло. Сообщение, которое моя дочь отправила своему мужу. Их интимная проблема.
Я поспешно погасила экран и пошла на кухню.
«Дима, тебе там сообщения приходят. Проверь».
Я изо всех сил старалась, чтобы голос не дрожал.
Дима обернулся, вытирая руки.
«А, спасибо».
Он взял телефон, и как только посмотрел на экран, его лицо окаменело. Потом он посмотрел на меня. Наши взгляды встретились…
