— Я не хотел судиться. Ты сам начал. Я думал, ты поймешь…
— Что? Что по-братски поделишься? Но нет. Ты оказался таким же жадным, как и все.
— Жадным? Витя, ты получил дом за 22 миллиона. Тебе мало?
— Никогда не бывает мало. — Виктор встал, взял портфель. — Знаешь что, Леха… ты мне больше не брат. Считай, что у тебя нет брата. Мне не нужны родственники-неудачники.
Он развернулся и вышел из зала. Алексей смотрел ему вслед, чувствуя странную смесь облегчения и грусти. Брат. Родной брат. С которым они выросли, делили детство, играли во дворе. И вот теперь — чужие люди. Может, и к лучшему.
Алексей вышел из здания суда. На улице был яркий солнечный день. Первый по-настоящему теплый день весны. Деревья зеленели, птицы пели, люди улыбались.
Он достал телефон, позвонил Вере Ивановне.
— Вера Ивановна, это Леша. Хотел поблагодарить вас. Мы выиграли дело.
— Ой, Лешенька, я так рада! Знала, что так и будет. Правда всегда побеждает.
— Спасибо вам. Огромное спасибо. Если бы не вы…
— Да что ты, милый. Я просто сказала правду. Твой дедушка хороший человек был. Хотел, чтобы ты получил машину — значит, так тому и быть.
Алексей попрощался, отключился. Сел на скамейку, закрыл глаза, подставляя лицо солнцу. Всё закончилось. Суд, Виктор, вся эта история… Машина осталась у него. Дедово наследство у него. Теперь начинается новая жизнь.
Прошло три месяца. Алексей уволился из автосервиса. Григорьич был недоволен, но Алексей твердо решил: хватит работать на дядю. Пора открывать свое дело.
Он нашел небольшое помещение на окраине города, бывший склад, который переоборудовал под автосервис. Купил оборудование, нанял двух помощников — молодых парней, которые горели желанием работать с раритетными автомобилями. Назвал сервис «Победа» в честь дедовой машины.
Клиенты появились быстро. Сарафанное радио работало отлично. Владельцы классических автомобилей узнавали, что открылся новый сервис, где работают профессионалы, и приезжали со всего города.
Алексей работал с удовольствием. Реставрировал старые машины, возвращал им былую красоту. Это было не просто ремонтом. Это было искусством. Каждая машина имела свою историю, свою душу. И он помогал этим историям продолжаться.
Дедова «Победа» стояла в сервисе на почетном месте. Алексей не продал ее. Иногда выезжал на ней на фестивали ретроавтомобилей, занимал призовые места. Люди фотографировались с машиной, спрашивали историю. Алексей рассказывал о деде, о войне, о том, как машина сохранилась 70 лет.
На одном из таких фестивалей к нему подошла девушка. Лет тридцати, с короткими темными волосами и умными глазами.
— Простите, это ваша машина?
— Да, моя.
— Она невероятная. Могу я сфотографироваться?
— Конечно.
Она сделала несколько снимков, потом спросила:
— А вы занимаетесь реставрацией?
— Да, у меня свой сервис.
— Не могли бы вы посмотреть мою машину? У меня «Москвич» 1967 года. Хочу восстановить, но не знаю, с чего начать.
— С удовольствием. Вот моя визитка.
Она взяла визитку, улыбнулась.
— Спасибо. Меня, кстати, зовут Анна.
— Алексей.
Они обменялись рукопожатием. Ее ладонь была теплой, крепкой.
— Значит, увидимся, Алексей.
— Обязательно.
Она ушла. Алексей смотрел ей вслед, чувствуя, как внутри что-то тепло шевельнулось. Давно он не испытывал ничего подобного. Со времен Ирины прошло полгода, но он не интересовался женщинами. Не было ни желания, ни времени. Но эта девушка… Что-то в ней было. Что-то настоящее.
Через неделю Анна приехала в сервис на своем «Москвиче». Машина была в плачевном состоянии. Ржавчина, вмятины. Двигатель еле работал. Но Алексей видел потенциал.
— Восстановим? — сказал он.
— Месяца три работы, но восстановим.
— Сколько это будет стоить?
Обсуждение закрыто.