— рявкнул Сергей, роняя пакет с продуктами. Колбаса глухо стукнулась об пол.
Из глубины квартиры вынырнула Полина. В джинсах, белой футболке, с небрежным пучком на голове. Она выглядела до зубного скрежета деловитой и собранной. За ее спиной зиял пустой угол, где раньше гордо возвышался компьютерный трон Сергея.
— Это дядя Витя, племянник тети Любы. Он переносит мои вещи в фургон, — спокойным, ледяным тоном объяснила жена. — А ты чего вернулся? Маме горчицы не хватило?
Она скользнула взглядом по запыхавшемуся мужу, по нелепому букету гортензий, который он стискивал как спасательный круг, по пухлым пакетам у его ног. Ни один мускул на ее лице не дрогнул. Сергей бросил цветы на тумбочку для обуви.
Букет опасно накренился, но устоял. Мужчина расстегнул куртку, дрожащими пальцами вытащил конверт с деньгами и с размаху, как козырную карту, шлепнул его прямо на комод перед Полиной.
— Вот, все, до копейки, — сдавленно произнес он, пытаясь отдышаться. — И продукты. Сыр твой и масло на круассаны.
Дядя Витя тактично кашлянул, подхватил пакет со шторами и бочком протиснулся к выходу.
— Вы, молодежь, разбирайтесь, а я пойду перекурю. Если что, я внизу стою, — пробасил он и деликатно прикрыл за собой дверь…
