Вони зупинилися біля кромки лісу, не виходячи на відкрите місце. Шатун підняв руку — сигнал. Двоє відокремилися, пішли вперед. Розвідка. Розумно. Не лізуть напролом, промацують.
Я чекав. Палець на спусковому гачку. Дихання рівне. Як на змаганнях, тільки ціна промаху — життя.
Розвідники дійшли до першої розтяжки. Один помітив, присів, показав напарнику. Той кивнув. Акуратно обійшли. Другу теж знайшли. Третю — ні. Спалах, тріск. Червоний вогонь звився в небо. Один з розвідників відсахнувся, вилаявся. Другий впав, відкотився вбік, підняв автомат. Пізно.
Я вистрілив. Перша куля в плече тому, що з оголеною зброєю. Він крутнувся, впав. Живий. Я бачив, як він затискає рану, намагається відповзти. Друга — під ноги другому. Попередження. Він завмер.
— Лежати! — крикнув я. — Руки за голову!
Він послухався.
Потім щось загорлав він. Його люди розсипаються, займають позиції. Шукають, звідки стріляли. Нехай шукають. Я змінив позицію раніше, ніж вони засікли спалах.
Наступна година була пеклом. Вони пішли в атаку. Грамотно, перебіжками, прикриваючи один одного вогнем. Автоматні черги рвали повітря. Кулі клацали по камінню навколо мого лежбища. Я відповідав рідко, економлячи патрони. Кожен постріл — прицільний. Ще одного зачепив у ногу, коли він невдало висунувся з-за валуна. Ще одного збив з дерева, куди той заліз, щоб видивитися мою позицію. Куди влучив — не бачив, але він звалився і більше не піднімався. Четверо з восьми виведені з ладу. Непогано для початку.
Але четверо, що залишилися, все ближче, і патрони у мене не нескінченні. Я перекотився за камінь, змінив магазин. Руки працювали на автоматі. Зарядити, пересмикнути, прицілитися. Тіло пам’ятало, навіть коли голова відключалася.
І тут новий звук. Постріл, але не автоматний. Сухий, хльосткий. Гвинтівковий. Куля вибила кам’яну крихту за сантиметр від моєї голови. Снайпер. У них є снайпер.
Я втиснувся в землю. Серце закалатало. Ось це серйозно. Автоматників я ще переграю, але снайпер — це інший рівень. Обережно визирнув. Де він? На дереві? За валуном? На схилі? Спалах. Постріл. Куля пройшла над самим вухом. Я відчув вітер. Близько. Дуже близько.
Засік. Схил навпроти, за великою сосною. Хороша позиція. І огляд, і укриття.
Я прицілився. Чекав. Секунда. Дві. Три.
Він висунувся. На частку секунди, щоб подивитися в приціл.
Я вистрілив.
Влучив. Бачив, як він сіпнувся. Як випустив гвинтівку. Потім сповз вниз, залишаючи на корі темний слід.
Шатун. Це був Шатун. Сива голова. Риб’ячі очі. Готовий.
Після цього все якось змазалося. Троє найманців, що залишилися, відступили. Швидко, грамотно, не підставляючись. Потягли з собою поранених. Тих, хто міг рухатися. Мертвих залишили. Я не переслідував. Не було сил. І патронів теж майже не залишилося.
Коли стрілянина вщухла, я спробував встати і не зміг. Ліва рука не слухалася. Рукав набряк від крові. Поранений. Коли — не помітив. Адреналін глушив біль. Тепер накотило. Тупий, пульсуючий, нудотний.
— Громов! — Віра.
Біжить до мене зверху по схилу. В руках мій запасний карабін. Звідки взяла — незрозуміло.
— Громов, ти живий?
— Живий… Здається.
Вона присіла поруч, оглянула руку. Обличчя — бліде, але спокійне.
— Що?
— Навиліт. Кістка не зачеплена. Пощастило.
— Угу. Дуже пощастило.
Вона розірвала рукав, перетягнула рану бинтом з аптечки Михея. Боляче було. Пекельно. Але терпимо.
— Скільки їх залишилося? — запитала вона.
— Троє. Може, четверо. Решту поклали…
Коментування закрито.