— У мене пішла не іскра, а вік. Вік — це коли перестаєш мріяти.
— А ти, схоже, тільки почала, — відповідала вона.
— Я справді почала мріяти. Тільки тепер по-іншому. Без ілюзій, без сліз.
Увечері я записувала рецепти. Іноді вигадувала нові страви зі східними нотками. Одного разу додала фініки в пиріг, і Надія сказала:
— Що за дивина?
— Спогади, — відповіла я.
Спогади більше не пекли. Вони стали як спеції, трохи гіркі, але такі, що додають смаку.
Одного разу до кафе зайшов чоловік років п’ятдесяти, втомлений, з добрими очима. Замовив суп і пельмені. Їв мовчки, потім підвів погляд:
— У вас смачно, прямо як удома.
— Дякую, — усміхнулася я.
Він зам’явся:
— Я часто проїжджаю повз, далекобійник я. Можна, якщо що, заїжджати?
— Звісно, — сказала я спокійно.
Він пішов, а я ще довго дивилася у вікно. Було в його ході щось знайоме. Не він сам, а образ. Чоловік, утомлений, але не озлоблений. Я зрозуміла, що вперше за довгий час можу дивитися на чоловіка без болю, без страху, просто спокійно.
На курсах я склала підсумковий іспит. Викладач сказав:
