Отец отложил инструмент. — Иногда плохое случается вовремя. — Да. Они помолчали. Потом Марина достала из ящика старую детскую куртку — ту самую, с рваной подкладкой. Положила на стол. — Зачем хранишь? — спросил отец.
— Чтобы помнить. Что всё может измениться за одну ночь. И что иногда самое ценное прячется там, где не ждёшь. Отец кивнул. Взял куртку, провёл рукой по потёртой ткани. — Я тогда думал — вдруг она выбросит, не найдёт. Каждый месяц отправлял деньги и боялся, что зря. — Не зря. — Теперь вижу.
Марина посмотрела на него — на седые волосы, на усталые глаза, на руки, которые двадцать лет работали ради неё. И поняла: она не одна. Никогда не была одна. За окном зажглись фонари. Город готовился к вечеру.
Марина допила чай, встала, начала убирать со стола. Отец помог. Они работали молча, привычно, как будто всю жизнь были вместе. И в этом молчании было больше, чем во всех словах, которые она слышала от Владимира за двадцать лет.
Марина выключила свет, закрыла пекарню на ключ. Отец ждал на улице. Они пошли рядом по вечернему городу — двое людей, которые потеряли друг друга и нашли снова. Иногда нужно потерять всё, чтобы понять, что у тебя есть.
Обсуждение закрыто.