Он достал телефон, открыл галерею. Там были старые фотографии: он с Ольгой на книжной ярмарке, где они познакомились. Она смеется, прижимает к груди стопку книг. Их свадьба: она в простом платье, он в костюме, оба счастливые. Поездка на море три года назад: Ольга стоит на берегу, ветер треплет волосы, она зажмурилась от солнца и улыбается.
Когда он перестал видеть эту улыбку? Когда перестал ценить то, что у него было?
Игорь закрыл галерею, положил телефон на колени. Сидел в темнеющей комнате и думал о том, что потерял не просто жену. Он потерял человека, который любил его не за деньги, не за должность, не за статус. Просто любил. Таким, какой он был. А он этого не оценил. Посчитал само собой разумеющимся. И поплатился.
Где-то за окном включились фонари. В квартире было темно и тихо. Игорь сидел в кресле и впервые за много месяцев позволил себе заплакать. Не от злости, не от обиды. От стыда и горького осознания того, что некоторые вещи нельзя вернуть, как бы ты ни старался.
А в это время Ольга сидела на крыльце своего дома, укутавшись в плед. В руках дымилась чашка с травяным чаем, рядом на скамейке лежала раскрытая книга. В небе зажигались первые звезды, а в доме горел свет — теплый, уютный, домашний.
Она посмотрела на звезды и тихо улыбнулась. Улыбнулась новой жизни, новым возможностям, новой себе. Той, которая не боялась быть сильной. Той, которая знала себе цену. Той, которую когда-то учила этому бабушка Екатерина Федоровна.
«Спасибо, бабуля», — прошептала Ольга в ночную тишину. — «За все. За мудрость, за силу, за то, что верила в меня больше, чем я сама».
Ветер донес запах яблок из сада. Где-то вдалеке залаял пес, кто-то из соседей звал детей домой. Обычная вечерняя жизнь маленького поселка. Спокойная, размеренная, добрая.
Ольга допила чай, поднялась, зашла в дом. Закрыла дверь, повернула ключ в замке. Ее дом. Ее жизнь. Ее правила. И это было прекрасно.
Обсуждение закрыто.