Через пару часов он оказался у серого здания в старом районе. Когда-то здесь был детский госпиталь. Теперь фасад выглядел заброшенным, окна частично заколочены. Но рядом стояло новое здание с вывеской «Детская клиническая больница №3».
Игорь вошёл в холл, где его встретила молодая администратор в белом халате.
— Чем могу помочь?
— Мне нужны архивные записи одиннадцатилетней давности, — сказал он, положив фотографию на стойку. — Это касается моей дочери.
Девушка нахмурилась:
— Такие документы закрыты. Доступ возможен только по официальному запросу и с разрешения суда.
Игорь сжал зубы. Он привык, что его имя открывает двери. Но здесь имя Орлова не произвело никакого впечатления. Он уже собирался уйти, как заметил в стороне пожилую медсестру. Она явно прислушивалась к разговору, а в глазах мелькнуло узнавание, когда она взглянула на фотографию.
— Подождите, — сказал Игорь, подойдя к ней. — Вы работали здесь раньше?
Женщина кивнула:
— С самого открытия. Я помню многие случаи.
Он протянул ей снимок:
— Вы знаете эту девочку?
Медсестра долго смотрела на фото, затем вздохнула:
— Помню. Младенца нашли ранним утром у ворот больницы. Никто не знал, кто мать. На бумажке было только имя — Алёна.
Игорь почувствовал, как земля уходит из-под ног.
— Но… моя жена Лидия. Она сказала, что сама родила её здесь.
Медсестра покачала головой:
— Я бы это знала. В тот день никакая Лидия не рожала. Но я помню другую женщину. Молодая, в платке, с небольшим акцентом. Она приходила через неделю, плакала, спрашивала про ребёнка. Говорила, что знает её настоящую мать.
— Настоящую мать?
