— спокійно відповів Сєвер.
«За пару днів твого боса-депутата візьмуть за хабар, і всім буде вже не до його вірного пса. Ти тримав її. Твої руки».
«Вона дряпалася, намагалася вирватися, але твоя сила була сильнішою за її відчай. Ти пишався цією силою, солдате? Думав, вона дає тобі право ламати чужі життя?»
Сєвер узяв кувалду й зважив її в руці. «Сила — це відповідальність. А ти використовував її як дубину».
«Сьогодні я заберу в тебе цю силу. Я зламаю кожну кістку, яка давала тобі це право. Ти хотів бути зброєю, ти нею й станеш».
«Зламаною. Нікчемною». Він підійшов до правої руки Артура, розпростертої на верстаку.
Він не став бити одразу, він узяв сталевий штир і підклав його під зап’ястя, створюючи точку напруження. Потім підняв кувалду. Удар був не сильним, а коротким, точним і чудовисько вивіреним.
Пролунав мокрий, огидний хрускіт, схожий на звук ламаної крейди. Зап’ястя вигнулося під неприродним кутом. Крик Артура вдарився об стіни підвалу й заглух.
«Це за її зап’ястки, на яких лишилися твої синці», — промовив Сєвер, пересуваючи штир вище, до ліктя. Знову удар, знову хрускіт. Ліктьовий суглоб розлетівся на шматки, рука перетворилася на безпорадний батіг.
Артур бився в ременях, його обличчя побагровіло від крику й болю. Але Сєвер не зупинявся. Він перейшов до плеча.
Удар, хрускіт. Потім так само методично, суглоб за суглобом, він знищив ліву руку. «Ти більше ніколи не зможеш нікого обійняти й нікого вдарити», — прошепотів він, дивлячись на два понівечені обрубки, що колись були руками спецпризначенця.
Артур уже не кричав, він вив. Без слів, без сенсу, як поранений звір. Сєвер перейшов до ніг.
Він розтрощив йому обидва колінні суглоби, потім обидві щиколотки. «Ти більше ніколи не зможеш стояти на ногах. Ти більше ніколи не зможеш бігти».
«Ти повзатимеш до кінця своїх днів, солдате. Як черв’як, яким ти і є». Він закінчив.
Перед ним на верстаку лежало щось, що лише віддалено нагадувало людину. Тіло, повне сильних тренованих м’язів, стало їхньою власною в’язницею. Свідомість, замкнена в розбитій оболонці, більше ніколи не буде йому підкорятися.
Сєвер не вбив його, він залишив його жити. У вічному болю, у вічному приниженні, у вічному безсиллі. Він зняв рукавички, витер інструменти.
Узяв зі столу останню фотографію. Костя, двадцятирічний хлопчисько, шістка. Той, хто не бив і не тримав.
Той, хто стояв поруч, знімав усе на телефон і сміявся. «Ти просто дивився, — тихо сказав Сєвер, дивлячись на перелякане обличчя на фото. — Тобі подобалося дивитися».
«Що ж, тепер дивитимешся тільки ти». Костя був найслабшою ланкою, і він це знав. Він був не хижаком, а шакалом, який живиться рештками бенкету сильних.
Коли новина про Артура, перетвореного на живий вузол зі зламаних кісток, просочилася в кримінальні зведення під виглядом жорстокого нападу, Костя зрозумів, що він наступний. Паніка, липка й холодна, охопила його. Він не став ховатися, він вирішив тікати.
Зібрав у рюкзак трохи речей, усі готівкові гроші й серед ночі рвонув на вокзал, сподіваючись загубитися в натовпі. Він хотів поїхати в інше місто, в інше життя. Він тікав, озираючись, здригаючись від кожного шереху, як загнаний заєць.
Саме на вокзалі, у метушні й гулі натовпу, його й узяли. Без шуму, без насильства. До нього просто підійшов чоловік середніх років у непримітній куртці й тихо сказав, дивлячись йому просто в очі.
«Саша Сєвер просив передати, що він чекає на тебе». У Кості підкосилися ноги. Він міг би закричати, покликати поліцію, але знав, що це марно.
Він подивився в очі цьому чоловікові й побачив у них таку саму холодну байдужість, як в очах Сєвера на тому страшному відео. Він зрозумів, що від цієї людини не втекти. Костя мовчки, як вівця на бійню, пішов за ним.
Його привезли в той самий підвал. Він отямився прив’язаним до того самого стільця, на якому сидів Вадим. Він заплакав.
Тихо, по-дитячому, схлипуючи й пускаючи соплі. Жодного виклику, жодної бравади, тільки тваринний, первісний жах. «Я нічого не робив», — запричитав він, коли Сєвер увійшов у підвал.
«Я просто поруч стояв. Я її навіть пальцем не торкнувся, я не винен». «Будь ласка, відпустіть».
Сєвер мовчки підійшов до верстака. Цього разу на білій ганчірці лежав страшний набір. Маленький, гостро заточений скальпель, кілька хірургічних затискачів, голка з ниткою й рулон широкого медичного пластиру.
«Ти не винен?»
