темные волосы до плеч, узкое лицо, большие глаза, чуть вздернутый нос. Она смеялась и держала на руках ребенка, девочку примерно года.
Марина вытерла руки полотенцем, взяла фотографию, посмотрела. — Это моя дочь, — сказал Григорий, — Таня, Таня Тарасевич. Она пропала двадцать четыре года назад.
Ей было пять. Мать увезла ее, я искал. Нанимал людей, писал в полицию, ездил по городам.
Ничего. Марина смотрела на фотографию. Женщина на снимке смотрела на нее.
— Но это не Таня, — продолжил Григорий, — это мать Тани, моя первая жена, Ирина. Марина подняла глаза. — Мне нужно спросить вас кое-что, — сказал Григорий.
— Вашу мать зовут Ирина? — Мою мать звали Ирина, — ответила Марина. — Она умерла, когда мне было четырнадцать.
— Фамилия? — Лапшина, по второму мужу. Она вышла за Лапшина, когда мне было три.
Григорий закрыл глаза. Открыл. — А до Лапшина?
— Не знаю. Она не говорила. Я спрашивала, а она молчала.
Говорила только: тебе это не нужно, у тебя есть я. Григорий подвинул фотографию ближе. — Посмотрите на нее, внимательно.
Марина посмотрела. Женщина на снимке была похожа на нее, не так, как бывают похожи посторонние люди, а так, как бывают похожи мать и дочь. Тот же овал лица, тот же разрез глаз, тот же поворот головы.
Кружка, которую Марина держала, выскользнула и упала на пол. Разбилась на три части. Чай растекся по линолеуму.
— Это…
