— думал он.
Он встал, подошёл к окну. За окном спал город. Редкие огни отражались в небе. Игорь вспомнил, как одиннадцать лет назад его первая жена Лидия родила Алёну в частной клинике. Тогда он был в командировке в городе.
Лидия лишь сказала: «Всё прошло хорошо, ребёнок здоров».
Но почему память о тех днях сейчас казалась туманной, будто в ней скрывался пробел? Он снова посмотрел на фотографию. В углу виднелась печать старой детской больницы. Больницы, в которой, как он смутно помнил, Лидия никогда не бывала.
Игорь тяжело выдохнул. Он обязан узнать правду. Он поднялся и тихо направился в комнату Ольги.
Дверь была приоткрыта. На скромной кровати спала Алёна, прижавшись к домработнице. Маленькая ладонь сжимала край её платья, словно боялась отпустить.
Ольга не спала. Сидела на краю постели, задумчиво глядя в одну точку.
— Почему… — начал Игорь, но замолчал, боясь разбудить ребёнка. — Почему она тянется к тебе больше, чем ко всем остальным?
Ольга подняла на него глаза. В них отражалась усталость и что-то ещё — боль.
— Потому что я её не обижаю, — ответила она тихо. — Я слушаю её молчание.
Эти слова ударили сильнее любого крика. Игорь сел на стул рядом.
— Скажи мне честно, ты знаешь, откуда у неё эта фотография?
Ольга опустила взгляд. Мгновение колебалась, потом произнесла:
— Я… не должна говорить, но, может быть, пришло время.
Она открыла ящик тумбы и достала старенький блокнот с детскими рисунками. Протянула Игорю.
— Она рисует?
