Тому що в мене була мета: я повинна була зробити Оленці пам’ятник. Справжній, не дешеву плиту з вибитим ім’ям, а щось гідне, що розповість, якою вона була».
«Я почала відкладати гроші, кожну копійку. З пенсії — по 10 гривень, з підробітку — по 20. Десять років я збирала». Микола подивився на годинник на панелі, цифри, що світилися, показували 22:30. Минуло дві з половиною години відтоді, як він висадив стареньку.
«Нарешті я зібрала достатньо, купила кам’яну плиту, десять кілограмів, невелику, але якісну. Принесла додому, поставила в кутку комірчини і почала працювати. Більше року я висікала ангела: різцем, молотком».
«Вечорами, коли приходила з роботи, ночами, коли не спалося. Руки боліли, спина нила, але я робила. Робила для неї». Термос у руках Миколи був порожній, він поставив його на панель, не відриваючи погляду від листа.
«Ангел майже готовий, залишилося зовсім небагато, дві години роботи. Останні штрихи: крила, пір’я, обличчя. Але я повинна закінчити його там, на могилі, в день її народження. Це моя остання клятва їй».
«Я обіцяла: Оленко, я зроблю тобі ангела, ти не будеш одна». Останній аркуш, почерк тут зовсім дрібний, квапливий, наче час закінчувався. «Серце моє скоро зупиниться, я відчуваю. Воно стукає нерівно, пропускає удари».
«Але я встигну. Сьогодні шосте січня, сьогодні Оленці виповнилося б 57 років. Я йду до неї, закінчу ангела, посиджу поруч, поговорю. Скажу, як сумувала, скажу, що скоро ми будемо разом».
«Дякую вам, добра людино, що підвезли мене. Вибачте, що обтяжила вас своєю історією. Але мені так хотілося, щоб хоч хтось дізнався: що я жила, що любила, що була потрібна. Зінаїда».
Микола склав аркуші в рівну стопку, поклав на коліна, сидів нерухомо. Хуртовина вила, пічка гуділа, десь далеко проїхала вантажівка, майнули фари, розчинилися в темряві. Микола думав про своє життя, про те, як кричав вранці на дружину через чек з магазину.
Як злився на диспетчера через урізану премію, як нив про кредити, про борги, про несправедливість. А ця жінка… Вісімдесят років, втратила всіх: батька, матір, чоловіка, доньку. Залишилася одна, в злиднях, у комірчині без зручностей.
І десять років збирала по гривні, рік висікала камінь, пішла пішки в мороз із санками, щоб виконати обіцянку мертвій доньці. Микола стиснув кермо обома руками, кісточки пальців побіліли. Скаржився дарма, гнівив Бога через дрібниці.
Всі його проблеми — дурниця, повна, абсолютна дурниця порівняно з її життям. Він подивився на годинник: 22:35. Дві з половиною години минуло. Мороз 2–3 градуси, не смертельно, але вона там одна, вісімдесят років, у темряві, на цвинтарі, висікає камінь замерзлими руками.
Микола дістав телефон, знайшов у контактах диспетчера, набрав. Гудки. Три. П’ять. «Так?» — пролунав незадоволений голос. «Ігоре Петровичу, це Булгаков, — сказав Микола, дивлячись у вікно на завірюху. — Ну і де ти застряг?» — рявкнув диспетчер.
«Графік горить, клієнт дзвонить кожні пів години». «Сніг, — коротко відповів Микола. — Видимість нульова. Далі не поїду. Небезпечно». «Що значить “не поїду”?» — голос у трубці злетів. «Переночую на заправці, — Микола говорив спокійно, навіть байдуже. — Вранці, як розвидниться, поїду».
«Булгаков, ти що, охренів? Я тобі штраф вліплю. Премії взагалі не бачитимеш!». «Будь ласка», — сказав Микола і натиснув відбій. Поклав телефон на панель, подивився на стопку аркушів, потім на дорогу попереду.
Завів мотор, двигун загарчав, запрацював рівно. Увімкнув фари, два білих промені вирізали з темряви смугу дороги. Розвернув фуру повільно, акуратно, щоб не злетіти в кювет. Колеса прокручувалися в снігу, але тримали.
Микола рушив назад, туди, звідки приїхав. До цвинтаря, до старенької з санками, яка десять років збирала гроші і рік висікала ангела. Яка обіцяла мертвій доньці і виконає цю обіцянку. Або помре, намагаючись.
Микола стиснув кермо міцніше і втиснув газ, фари фури пробивали хуртовину, як два списи, встромлені в білу темряву. Микола вів машину повільно, вдивляючись у дорогу, стиснувши кермо так, щоб пальці заніміли. Хуртовина посилилася, сніг летів горизонтально, шмагав у лобове скло, немов хтось жбурляв жменями сіль.
Склоочисники працювали на межі, але толку було мало, видимість — метрів десять, не більше. Микола згадував місце: цвинтар був зовсім близько від траси, метрів сто від дороги, не далі. Він запам’ятав цю ділянку: праворуч сосновий ліс підступав майже впритул до узбіччя.
Проїхав, зупинився, дав задній хід, знову проїхав метрів двісті вперед. «Та де ж він?» — пробурмотів Микола, витираючи запотіле зсередини скло рукавом. Потім побачив: ледь помітний поворот, старий дерев’яний покажчик, що почорнів від часу, стирчав із кучугури під кутом.
Напис стерся, але Микола впізнав місце. Звернув, припаркувався на узбіччі, увімкнув аварійку, і помаранчеві вогні замиготіли, відбиваючись у сніговій пелені. Виліз із кабіни, крижане повітря вдарило в обличчя, забралося під куртку, обпекло горло запахом зимового лісу, хвої, снігу, мерзлої землі.
Холод був не злий, не кусючий, градуси два-три, але пронизливий, вологий, в’їдався в кістки. Микола поліз у кузов, дістав потужний ліхтар, увімкнув — промінь освітлив вихор сніжинок, що кружляли в повітрі, як божевільна карусель.
Одягнув кожух, важкий, що пахнув овчиною і машинним маслом, пішов до цвинтаря. Ворота були відкриті:
Коментування закрито.