Микита сидів на дерев’яному ящику й годував двох старих собак. Ті самі рештки, які він забирав у неї, діставалися їм — дбайливо, майже урочисто. Тварини жували повільно, довірливо тицяючись мордами в його долоні.
У кутку на саморобній лежанці лежав чоловік. Худий, неголений, із запалими щоками. Але очі в нього були разюче знайомі — уважні, ясні, чіпкі. Такі самі, як у Микити.
Хлопчик схопився й затулив його собою.
— Не треба боятися, — хрипко сказав чоловік. — Вона вже однаково прийшла.
Віра зупинилася.
— Хто ви?
— Батько Микити. Артем Савельєв.
Ім’я змусило її насупитися. Потім пам’ять витягла з минулого уривки статей, розмов, скандалу. Відомий лікар. Різке падіння. Обвинувачення в помилці. Втрачена робота. Зникнення.
Усі вважали, що він виїхав, спився або помер для професії остаточно.
А він лежав тут, у холодному гаражі, поруч із сином і двома старими собаками.
— Це він мене вчив, — сказав Микита. — Я тільки робив те, що він пояснював. Дивився його записи, запам’ятовував схеми. Він казав, які слова можуть тебе розлютити, де ти ховаєш страх, як змусити тебе боротися. Я був руками. Він — головою.
Артем спробував підвестися, але сил не вистачило.
— Я не зміг би прийти до вас сам, — сказав він. — Мене б не пустили далі воріт. Та й ви не стали б слухати людину на кшталт мене. Але коли я дізнався про вашу аварію, зрозумів: можливо, там не все втрачено. Я не стверджував, що буде диво. Я тільки знав, що є шанс.
Віра дивилася на них обох.
Геніальний лікар, викинутий із життя. Хлопчик, який заради нього ходив по чужих ресторанах і просив не грошей, а їжі. Дві старі собаки, яких він не покинув, хоча сам жив майже без нічого.
Вони рятували її за рештки з тарілки, поки люди з її оточення продавали її за владу й великі суми…
