— Я прийшла по-хорошому, — заявила вона нарешті. — А ти зі мною так розмовляєш.
— Не забувайся.
— По-хорошому — це не з криком і не з претензіями, — відповіла я. — І якщо ти ще раз увірвешся без попередження, розмова буде зовсім іншою.
Вона замовкла, зло підібгала губи і попрямувала до виходу.
— Я все синові розповім, — кинула вона вже в передпокої.
— Розкажи, — спокійно сказала я їй услід. — Тільки наступного разу нехай він спочатку поговорить зі мною.
Двері зачинилися, і в квартирі знову стало тихо. Я опустилася на стілець і раптом помітила, як тремтять руки. Телефон завібрував: повідомлення від чоловіка. Я ще не відкрила його, але вже знала — розмова тільки починається. І від того, як я поведу себе далі, залежало набагато більше, ніж ці двісті тисяч.
Телефон я все-таки відкрила не одразу. Нехай почекає. Після її крику в квартирі стояла важка, липка тиша, немов повітря просочилося чужою злістю. Я пройшлася кімнатами, машинально вирівнюючи подушки на дивані, прибираючи зі столу чашку з охололим чаєм, ніби наводила лад не в домі, а в голові. Але думки все одно поверталися до одного й того ж: він розповів. Сам. Без мене…
Коментування закрито.