Ольга Бєлова стояла перед величезним панорамним вікном свого офісу на сімнадцятому поверсі й дивилася, як унизу в густих сутінках спалахують перші вогні міста. Місто повільно занурювалося в п’ятничний вечір, передчуваючи відпочинок, зустрічі з друзями та сімейні вечері.
А для неї, Ольги, цей вечір був лише черговою сходинкою в нескінченному марафоні під назвою «Встигнути все». Руки злегка нили від багатогодинної роботи за комп’ютером, а в очах стояв легкий біль від напруження. Квартальний звіт, який вона здавала сьогодні, був справжнім монстром — сотні сторінок, тисячі цифр, перехресні звірки та аналіз рентабельності по кількох об’єктах.
Але вона впоралася. Впоралася, як завжди, бездоганно. І тепер на неї чекала не лише законна втома, а й обіцяна премія — значна сума, що майже дорівнювала її місячному окладу. Телефон на столі завібрував уп’яте за останню годину. На екрані знову висвітилося «Ігор, коханий». Ольга зітхнула і провела долонею по обличчю.
«Коханий». Колись це слово викликало в її душі тепло і ніжність, а зараз — лише глухе роздратування, змішане з почуттям провини. Вона знала, чому він дзвонить. Сьогодні ювілей у його матері, Антоніни Павлівни. Шістдесят років. Дата серйозна, що вимагає відповідного підходу, а головне — відповідного подарунка.
— Так, Ігорю, я слухаю, — відповіла вона, намагаючись, щоб голос звучав спокійно.
— Олю, ну де ти? — у слухавці пролунав його звично примхливий баритон. — Ми ж домовлялися, що ти будеш о шостій. Мама вже всіх гостей зібрала, стіл накритий, а тебе немає. Що я їй скажу?
— Я закінчую. Ігорю, залишилося роздрукувати останню частину звіту і підписати у шефа. Я ж попереджала, що сьогодні останній термін.
— Знову твоя робота! — у його голосі прослизнули нотки образи. — У тебе завжди робота на першому місці, а у мами ювілей один раз у житті. Вона чекає, нервує.
Ольга заплющила очі. Вона уявила цю картину: Антоніна Павлівна у своїй найкращій бордовій сукні сидить на чолі столу в їхній маленькій двокімнатній квартирі, картинно притискаючи руку до серця і кидаючи страдницькі погляди на сина. «Ах, де ж наша Оленька? Напевно, знову свої циферки рахує. Зовсім закинула мого хлопчика, зовсім».
— Я пам’ятаю про ювілей, — сказала вона вголос. — Я скоро буду. Подарунок, який ми обговорювали, я куплю по дорозі.
— Послухай, — тон Ігоря різко став діловим. — Щодо подарунка. Я тут подумав, той сервіз, що ми дивилися — це якось банально. Мама заслуговує на більше. Я бачив у ювелірному приголомшливі сережки з гранатом, точно під її сукню. Вони їй так личитимуть.
Ольга мовчала, дивлячись на екран калькулятора. Сережки з гранатом. Вона знала цей магазин і приблизно уявляла ціни.
— Ігорю, ми домовилися на двадцять тисяч, — повільно промовила вона. — Сережки, про які ти говориш, коштують мінімум сімдесят. У нас немає таких грошей.
— Як це немає? — щиро здивувався він. — А твоя премія? Ти ж сама казала, що тобі сьогодні мають видати велику суму. Ну ось і витратимо її на маму. Вона буде в захваті.
Ольга відчула, як усередині все стискається в тугий холодний клубок. Її премія — гроші, які вона заробила безсонними ночами і зіпсованими нервами, гроші, які вона вже подумки розпланувала до останньої копійки.
Частина — на погашення іпотеки, яку вони тягнули вже п’ятий рік і платила за якою, по суті, тільки вона. Частина — на обстеження для її власної мами, Людмили Іванівни, яка останнім часом все частіше скаржилася на серце. І зовсім трохи — на нові зимові чоботи, тому що старі вже розвалювалися.
— Ігорю, ця премія призначена не для подарунка твоїй мамі, — відповіла вона, намагаючись зберігати самовладання. — У нас є інші, більш важливі витрати.
— Що може бути важливішим за ювілей матері? — обурився він. — Олю, не будь егоїсткою. Мама стільки для нас зробила! Якби не вона, ми б досі по найманих кутках микалися.
Він мав на увазі, що Антоніна Павлівна колись давно, років сім тому, дала їм сто тисяч на початковий внесок. Про цей «царський подарунок» Ольга чула майже щотижня. Той факт, що решту три мільйони вони брали в іпотеку і що всі ці роки саме вона, Ольга, вносила щомісячні платежі зі своєї зарплати, поки Ігор перебував у «творчому пошуку», делікатно замовчувався.
— Ми купимо сервіз, як і домовлялися, — твердо сказала вона. — На сережки грошей немає. Все, мені треба йти. Чекай на мене за годину-півтори.
Вона натиснула відбій, не чекаючи його відповіді. Серце калатало. Кожна така розмова вибивала її з колії, залишаючи гіркий присмак несправедливості.
Вона кохала Ігоря. Принаймні, колись кохала. Талановитий, привабливий, із душею навстіж. Таким він був, коли вони познайомилися десять років тому в художній студії. Вона тоді, ще студентка економічного факультету, прийшла туди за компанію з подругою, а він, фотограф-початківець і художник, підкорив її з першого погляду.
Їхній роман був стрімким і красивим. Нічні прогулянки набережною, вірші, які він їй присвячував, його чорно-білі фотографії, на яких вона виглядала загадковою і прекрасною. Але після весілля романтика швидко поступилася місцем побуту. Творчий пошук Ігоря затягнувся на роки. Він брався за рідкісні замовлення, але більшу частину часу проводив удома, малюючи картини, які ніхто не купував, або просто розмірковуючи про високе мистецтво.
А Ольга працювала. Спочатку помічником бухгалтера, потім бухгалтером, потім головним бухгалтером. Вона тягнула на собі сім’ю, іпотеку, оплачувала його творчі матеріали і мовчки слухала докори свекрухи в тому, що вона недостатньо надихає чоловіка на великі звершення.
Вона зібрала документи в сумку, вимкнула комп’ютер і підійшла до кабінету начальника. Петро Валерійович, чоловік років п’ятдесяти, уже збирався додому.
— Ольго Вікторівно, затрималися? — усміхнувся він. — Звіт готовий?..
— Готовий, Петре Валерійовичу. Ось, — вона поклала на стіл важку папку, — все звірено і підписано.
— Золото, а не співробітник. — Він побіжно пролистав документи. — Зайдіть до бухгалтерії. Я розпорядився щодо вашої премії. Отримайте готівкою в касі, як просили. І йдіть уже відпочивати. Заслужили.
У касі їй видали хрусткі купюри в білому конверті. Рівно 85 тисяч. Ольга прибрала конверт у потаємну кишеню сумки, відчуваючи одночасно і радість, і тривогу.
Ці гроші були її рятувальним колом, її маленькою таємницею і надією. Надією на те, що мама зможе пройти обстеження у найкращого кардіолога в місті. Вийшовши з офісного центру, вона потрапила під дрібний неприємний дощ. Треба було поспішати. Спочатку в торговий центр за сервізом, потім на інший кінець міста, на ювілей.
Вона уявила, як увійде у квартиру, як усі погляди спрямуються на неї, як Антоніна Павлівна зміряє її оцінювальним поглядом з голови до ніг, а Ігор стоятиме поруч із винуватою і водночас вимогливою усмішкою.
«Треба просто перетерпіти цей вечір, — сказала вона собі, викликаючи таксі. — Просто перетерпіти».
Вона ще не знала, що цей вечір стане точкою неповернення, після якої її життя вже ніколи не буде таким, як раніше. Вона ще не здогадувалася, що терпіти більше не доведеться. Таксі повзло у вечірніх заторах, і Ольга з тугою дивилася на розмиті дощем вогні міста. Краплі стікали по склу, зливаючись у криві доріжки, схожі на сльози.
Вона відчувала себе неймовірно втомленою, і справа була не тільки в напруженому робочому дні. На плечі тиснув невидимий вантаж відповідальності, який вона тягла вже багато років. Відповідальність за чоловіка, за сім’ю, за іпотеку, за крихку подобу благополуччя, яку вона так старанно створювала.
Телефон знову ожив. Цього разу — повідомлення в месенджері. Десяток знаків питання від Ігоря. Потім коротке: «Ти знущаєшся?» Ольга зітхнула і почала друкувати відповідь: «Їду. Затори. Купила подарунок». Вона навмисно не стала уточнювати, який саме подарунок, щоб уникнути чергового витка суперечок.
Нехай краще це буде неприємним сюрпризом для нього на місці, ніж скандалом телефоном. Вона відкинулася на сидіння і заплющила очі, намагаючись відігнати погані думки. У пам’яті виплив інший вечір, майже десять років тому. Тоді теж ішов дощ, але він здавався їй романтичним. Вони з Ігорем бігли під однією парасолькою, сміялися, і він читав їй свої вірші, присвячені краплям на її віях. Він був таким… живим.
Не тим апатичним, вічно незадоволеним чоловіком, який зараз вимагав у неї гроші на дорогі подарунки для мами, а захопленим юнаком, який вірив у своє велике майбутнє і в їхнє спільне кохання. Куди все це пішло? Коли його творчий пошук перетворився на банальні лінощі, а її кохання — на звичку і почуття обов’язку?…
Коментування закрито.