«Доню моя, Віко. Якщо ти це читаєш, значить, мене вже немає. Валерка не рідний мені. Знайшли ми його в 86-му році, підібрали як кошеня на морозі. Думали, виростимо людиною. Не вийшло. Мабуть, кров своє бере. Гроші ці — тобі. За все, що ти для мене зробила. За все, що він тобі зробить. Я його знаю як облупленого. Якщо схаменеться, стане людиною — поділися з ним. Якщо ні — все твоє по праву. Ти мені, доню, рідніша за рідну. Пробач мені, що такого сина виростила. Твоя мама Настя».
Вікторія плакала, сидячи на обледенілому ґанку покинутої літньої кухні, вперше за ці страшні тижні, але це були сльози вдячності, а не горя.
Увечері того ж дня, коли вона вже повернулася до будинку й затопила піч, телефон завібрував. Повідомлення від чоловіка з фотографією: він у ресторані, перед ним тарілка з фореллю, на задньому плані величезне вікно з видом на засніжені гори. «Партнери пригощають після успішних переговорів. Сумую за тобою».
Вікторія збільшила знімок і у відображенні келиха розгледіла нафарбовані губи та сережки-краплі. Лілія сиділа навпроти, і її розмите відображення посміхалося. Вона набрала відповідь, зважуючи кожне слово, продумуючи кожну кому:
«Я в селі, розбираю мамині речі. Знайшла під підлогою металеву коробку. Всередині документи на твоє ім’я, щось про спадщину. Нотаріус із району каже, потрібен твій підпис, інакше все заморозять. Приїжджай терміново».
Телефон задзвонив за хвилину — вона навіть не встигла покласти його на стіл.
— Яка коробка? — Голос Валерія дзвенів від збудження, і в ньому не залишилося ні краплі показної скорботи. — Яка спадщина? У матері нічого не було, один цей сарай розвалений!
— Не знаю, Валеро. — Вікторія зобразила втому виснаженої вдови. — Папери якісь, гербові печатки. Нотаріус каже, пара мільйонів набігає. Земля, чи що, під дорогу потрапила, компенсація якась… Приїжджай, я в цьому нічого не розумію.
— Пара мільйонів… — Він помовчав, і вона майже чула, як крутяться шестерні в його голові. — Добре. Я… я спробую вирватися на пару днів. Скажу, що сімейні обставини. Тільки нікому нічого не показуй! Чуєш? Ніяким нотаріусам без мене! Чекай.
Через два дні таксі з Дніпра зупинилося біля похиленої хвіртки, розбризкуючи брудний сніг з-під коліс, і Валерій вийшов у дорогій пуховій куртці, з модною стрижкою й засмагою, яка ніяк не могла з’явитися у в’єтнамських офісах, але чудово лягала на обличчя після карпатського сонця. Він не був на похороні матері, не бачив, як її труна їхала в піч крематорію, але перше, що запитав, переступивши поріг батьківського дому:
— Де коробка? Де документи на спадщину?
Коментування закрито.