— Це Віра, — сказав я, дивлячись у підлогу. — Віра знімала. Сорок років. Кожного четверга.
— Віра? — Петрович поперхнувся повітрям. — Твоя Віра? Та вона ж рубля зайвого на себе не витрачала.
— Ми ж із нею скільки разів… Стривай, куди?
— Ось це я і хочу дізнатися.
Я розповів йому про банк, про порожній рахунок, про чорний хід і відсутність камер.
— Мені потрібно дізнатися, хто її там чекав, Ваню. У мене кишки горять, я спати не можу. Я думаю… а раптом коханець? Або шантаж? Або секта якась?
Петрович насупився, побарабанив пальцями по столу.
— Коханець — навряд чи. Віра Андріївна жінка суворих правил була, та й у такому віці. Секта? Можливо. Зараз цих шахраїв розвелося.
— На лікування карми, на порятунок душі… Але сорок років? Ні, тут щось інше. Системне.
Він потягнувся до полиці. Дістав старий потертий ноутбук, який використовував для діагностики машин.
— Задній двір Ощадбанку, кажеш? На Центральній, 45?
— Так.
— Там камер банку немає, це правда. Економять.
— Але… — Він хитро примружився. — Там навпроти торговий центр «Плаза». А у них на рампі розвантаження стоїть купольна камера. Вона якраз захоплює весь той п’ятачок, де сміттєві баки.
— І ця камера підключена до системи «Безпечне місто».
— І ти можеш? — я подався вперед.
— Я — ні. Я пенсіонер. Моя справа шлагбаум відкривати.
— А ось племінник мій, Колька, він зараз у черговій частині сидить. Старшим зміни.
Петрович дістав телефон.
— Наливай поки по другій. Справа тонка.
Він набрав номер, увімкнув гучний зв’язок, але тут же одумався і приклав слухавку до вуха.
— Колю! Здорово, племіш! Так, дядько Ваня. Слухай, питання життя і смерті.
— Не по службі, а по дружбі. Потрібно глянути архів за минулий четвер. Адресу скину. Час? — Він подивився на мене.
— 10:15 ранку, — підказав я.
— З десятої до одинадцяти ранку. Так, Центральна, 45, задній двір. Машина якась терлася. Або людина.
— Ні, криміналу немає. Сімейне. Колю, дуже треба. З мене належить. Так, коньяк той самий. Чекаю.
Ми випили по другій. Тиша в гаражі стала в’язкою. Я дивився на вогонь у щілині буржуйки і думав: а чи хочу я знати? Може, краще спалити цей зошит просто зараз, допити пляшку і померти спокійно, вірячи, що дружина була святою. Але злість, холодна і гостра, не давала мені спокою. Ноутбук пискнув через десять хвилин. Прийшло повідомлення в месенджер. Файл.
— Ага, надіслав, шельмець, — пробурчав Петрович, відкриваючи відео. — Ну, давай глянемо кіно.
Ми схилилися над каламутним екраном. Зображення було зернистим, сірим. Типова картинка з вуличної камери в похмурий день. Відео було знято з телефону потайки, інакше Колю б звільнили. Але на безриб’ї і рак — щука. Ось задній двір. Брудний сніг, контейнери, стіни, розписані тегами. Порожньо. Тайм-код у кутку біг швидко. Десять-десять. Десять-дванадцять. О десятій-чотирнадцятій у кадр в’їхав автомобіль.
Чорний седан. Брудний. Номерів не розібрати. Заліплені снігом. Але машина дорога, хижа. BMW, здається, або Audi. Машина стала в глухому куті біля трансформаторної будки так, щоб її не було видно з дороги. Двигун не глушили. З вихлопної труби бив густий білий дим. О десятій-сімнадцятій відчинилися металеві двері банку. Вийшла маленька фігурка.
Віра. Я впізнав її відразу. За ходою, що трохи накульгувала на ліву ногу. Вона озирнулася, притиснула сумку до себе і швидко заздріботіла до машини. Заднє скло автомобіля опустилося. Не повністю. Лише наполовину. Віра дістала із сумки білий конверт. Протягнула його в щілину вікна. З темряви салону висунулася рука.
— Я натиснув на паузу. Збільш! — хрипко попросив я.
Петрович поклацав мишкою, наближаючи зображення. Пікселі розпливлися, але картинка залишилася читабельною. Рука була чоловіча. У рукаві дорогого пальта або піджака. На підмізинному пальці блиснув перстень-печатка. Масивний. З чорним каменем. А на зап’ясті… На зап’ясті зблиснув годинник. Золотий. Великий. Мене немов ударили обухом по голове. Дихання перехопило. Я знав цю руку. Я бачив її вчора за поминальним столом, коли вона наливала горілку. Я бачив її в диптинстві, коли вона стискала іграшковий пістолет.
— Гліб… — вирвалося в мене.
Петрович застиг. Він повільно повернув голову до мене.
— Син?
— Це його годинник, — прошепотів я. — Він вчора ним світив. І перстень — це мій подарунок йому на тридцять років. Печатка з оніксом.
— Твій син доїв матір? — голос Петровича став жорстким, металевим. — Тимохо, ти впевнений? Може, він просто забирав її? Підвозив?
— Забирав… — я гірко усміхнувся. — Дивись далі.
Коментування закрито.