— Сідай, Андрію Михайловичу. Нам належить непроста розмова.
Він сів на стілець, відчуваючи, як шалено калатає серце. Вона теж знала його ім’я. Значить, те, що відбувається — не помилка.
— Звідки вам відомо, хто я? — запитав він.
— Тебе особисто я не знаю, — похитала вона головою. — Ніколи раніше не бачила. Але я знаю про тебе все. Мені багато розповідали.
— Хто саме?
— Моя донька. Моя Настуся.
Андрій відчув, як у горлі пересохло.
— Настя… Та сама дівчина з 96-го року. Ваша донька. — Він запнувся. — Де вона зараз? Можна з нею зустрітися?
Обличчя старої спотворилося від болю, в очах блиснули сльози.
— В землі вона, милок. Вже вісім років як поховали. Рак. Так само, як і твою дружину, її спалила хвороба. Тільки у моєї Насті не було мільйонів на швейцарські клініки. Три місяці мук — і кінець.
Андрій заплющив очі. Значить, Насті більше немає. Жінка, яку він пам’ятав юною і прекрасною, з сумними очима, пішла назавжди. І запитати у неї вже нічого не можна.
— Мені сказали… у неї була донька, — ледь чутно промовив він. — Це правда?
Зінаїда Матвіївна нічого не відповіла. Вона повільно потягнулася до тумбочки і дістала старий альбом. Руки її тремтіли, але рухи були звичними — видно було, що вона часто перегортає ці сторінки.
— Поглянь сам.
Вона розкрила альбом перед ним. З фотографії дивилася дівчинка років п’яти. Світловолоса, сіроока, із сором’язливою посмішкою. Андрій дивився на знімок і відчував, як усередині все перевертається. Він упізнавав цей погляд. Високе чоло, обриси підборіддя — це були його риси. Його власне обличчя, відображене в дитині.
— Гортай далі, — наказала стара.
Він перегорнув сторінку. На знімках дівчинка росла, ставала підлітком, а потім — молодою жінкою. На останніх кадрах їй було близько двадцяти: красива, з серйозним поглядом і впертою складкою губ.
— Як її ім’я? — запитав Андрій, не впізнаючи свого охриплого голосу.
— Таїсія. Або просто Тая. Настя назвала її на честь своєї бабусі.
Таїсія. Його донька. Його плоть і кров.
— Настя… вона знала? Знала, що батько — це я?
