Я дізналася про це від Валентини Іванівни, яка стежила за всім з інтересом, властивим людям із доброю пам’яттю на чуже лицемірство. Сімейний чат, де колись усі вітали одне одного зі святами і пересилали картинки з котами, остаточно затих. Іноді Діма писав туди щось нейтральне, про погоду, здається.
Ніхто особливо не відповідав. Так буває. Зінаїда Аркадіївна зателефонувала мені в листопаді.
Зателефонувала просто так, без жодної справи. Спитала, як ми поживаємо. Я розповіла їй, що ми переїхали, Артем звикає, а я вийшла на роботу.
Вона слухала. Іноді коротко вставляла «добре». Говорила з тим особливим спокоєм, який буває в людей, що бачили багато і вміють відрізняти важливе від метушні.
«Геннадій Павлович був дуже розумною людиною», — сказала вона наприкінці розмови. «Так, — погодилася я. — Він дуже точно розумів людей».
«Це рідкісна якість», — додала вона. «Так», — підтвердила я. Повисла пауза, а потім Зінаїда Аркадіївна продовжила.
«Він питав про вас у кожному листі: як Тетяна, як онук, чи справляється вона? Я відповідала, що не знаю, адже я ж не була з вами знайома. А він писав: “Справляється, вона вміє”».
Я помовчала секунду. «Дякую, — сказала я. — І це вам дякую за те, що виправдали його довіру».
Ми попрощалися. Я поклала телефон на стіл. Посиділа тихо в порожній кімнаті.
«Справляється, вона вміє», — луною віддалися слова. Так, я вмію. У грудні я дістала з коробки зі старими речами фотоальбом.
Той самий, який робила для нього на п’ятий рік догляду. Зелена обкладинка, літери на титульній сторінці, п’ятдесят із гаком знімків. Я гортала сторінки повільно.
Ось він сидить біля вікна і тягнеться лівою рукою до склянки. Робить це сам, без моєї допомоги. Це був третій місяць нашої важкої роботи.
Ось Артем безтурботно спить просто в нього на колінах. Ось вони обоє уважно дивляться у вікно. Я фотографувала їх зі спини: силуети, великий і маленький.
Нарешті, остання сторінка. Той самий знімок, який зробив маленький Артем. Перекошений горизонт.
Ми з Геннадієм Павловичем стоїмо біля вікна. Я йому щось кажу, а він дивиться на мене. Його обличчя таке відкрите.
Я закрила альбом. Поставила його назад на полицю. Вибрала видне місце, просто між книжками.
Нехай стоїть там. Зима того року видалася сніжна. Справжня зима із заметами до середини вікна і морозним скрипом під ногами.
Артем ходив у садочок: це був його останній рік перед школою. Ходив у червоному пуховику, який ми вибирали разом. І щоразу повертався з таким виглядом, як повертаються люди, які чудово провели час.
Іноді він питав мене про діда. «Мамо, а дід бачить нас?» — цікавився він. «Не знаю», — казала я чесно.
«Але він знає, що нам зараз добре?» — не вгавав син. «Думаю, знає», — відповідала я. «Тоді гаразд», — казав він і спокійно йшов по своїх дитячих справах.
Мені дуже подобалася ця його здатність. Здатність приймати невідоме абсолютно спокійно. Не вимагати відповіді там, де відповіді просто немає.
Уміння брати те, що є, і впевнено йти далі. Звідки це взялося в шестирічній людині, я не знала. Може, трохи від мене, а може, від нього.
Під Новий рік я зварила суп. Той самий, курячий, зі справжньою домашньою локшиною. Геннадій Павлович любив цю страву найбільше.
Я пам’ятала, як він їв цей суп у свої хороші дні. Робив це повільно, акуратно. З таким серйозним виглядом, ніби це найважливіша справа на світі, яку не варто квапити.
Артем крутився поруч. Допомагав різати локшину, яку я тонко розкачала на столі. Різав її нерівно, але з величезною старанністю…
