темне волосся до плечей, вузьке обличчя, великі очі, трохи кирпатий ніс. Вона сміялася й тримала на руках дитину, дівчинку приблизно року.
Марина витерла руки рушником, взяла фотографію, подивилася. — Це моя донька, — сказав Григорій, — Таня, Таня Тарасевич. Вона зникла двадцять чотири роки тому.
Їй було п’ять. Мати вивезла її, я шукав. Наймав людей, писав у поліцію, їздив містами.
Нічого. Марина дивилася на фотографію. Жінка на знімку дивилася на неї.
— Але це не Таня, — продовжив Григорій, — це мати Тані, моя перша дружина, Ірина. Марина підвела очі. — Мені треба вас дещо спитати, — сказав Григорій.
— Вашу матір звали Ірина? — Мою матір звали Ірина, — відповіла Марина. — Вона померла, коли мені було чотирнадцять.
— Прізвище? — Лапшина, за другим чоловіком. Вона вийшла за Лапшина, коли мені було три.
Григорій заплющив очі. Розплющив. — А до Лапшина?
— Не знаю. Вона не казала. Я питала, а вона мовчала.
Казала тільки: тобі це не потрібно, у тебе є я. Григорій посунув фотографію ближче. — Подивіться на неї, уважно.
Марина подивилася. Жінка на знімку була схожа на неї, не так, як бувають схожі сторонні люди, а так, як бувають схожі мати й донька. Той самий овал обличчя, той самий розріз очей, той самий поворот голови.
Горнятко, яке Марина тримала, вислизнуло й упало на підлогу. Розбилося на три частини. Чай розтікся по лінолеуму.
— Це…
