Дощ лив як із відра того вівторка по обіді, коли Роман зупинив чорний «Мерседес» перед воротами цвинтаря. Минуло рівно шість місяців з тієї страшної аварії. Шість місяців відтоді, як вони поховали ту занадто маленьку, занадто легку труну.
Шість місяців відтоді, як його життя перетворилося на порожнє пекло. Він вийшов з машини з букетом червоних троянд, що тремтів у руках. Його дорогі туфлі потопали в багнюці на доріжці, але йому було байдуже. Ніщо більше не мало значення відтоді, як він втратив Мишка.
Звук крапель, що били по надгробках, був єдиним шумом на безлюдному кладовищі. Роман ішов повільно, як завжди, відтягуючи момент, коли доведеться підійти до могили сина. Кожен крок завдавав болю, кожен вдих обпалював. Саме тоді він побачив маленьку постать, що стояла спиною просто перед надгробком Мишка.
Надто худий хлопчик у промоклому старому одязі, з саморобною дерев’яною милицею, що підтримувала його скривлене тіло. Хлопчик повільно обернувся і прошепотів слова, від яких світ Романа завалився вдруге. «Тату, це я. Я живий».
Роман відчув, як підкошуються ноги, троянди вислизнули з пальців і впали в багнюку. Цей голос, ця манера говорити… Але цього не могло бути, це було неможливо. «Хто? Хто ти такий?» — тільки й зміг він запитати, голос вийшов хрипким, надломленим.
Хлопчик зробив кульгавий крок у його бік. Милиця загрузла в мокрій землі, але він утримав рівновагу. На худому обличчі був величезний шрам, що перетинав його від лівого ока до підборіддя. Права нога була викривлена, деформована.
Але очі… Боже мій, ці карі очі були точнісінько як у Мишка. «Тату, це я, Мишко. Твій син». Хлопчик говорив тремтячи, і не тільки від холоду. Він тремтів від страху, від хвилювання, від усього одразу.
«Я не загинув у тій аварії. Я вижив, але ніхто… ніхто мене не впізнав». Роман відчув, як світ закружляв. Шість місяців. Шість місяців він плакав щоночі.
Шість місяців він топив себе у віскі, намагаючись забути біль. Шість місяців він прокидався з криком, бачачи уві сні аварію, яка вбила його єдиного сина. «Цього не відбувається», — пробурмотів Роман, обхопивши голову обома руками.
«Ти не справжній. Це випивка. Це моя голова знову грається зі мною». «Ні, тату. Будь ласка, послухай мене». Хлопчик спробував підійти ближче, але милиця зісковзнула, і він ледь не впав.
Роман інстинктивно зробив крок уперед, але зупинився на півдорозі. Він не міг. Якщо це було правдою, якщо це було насправді… Господи Боже. Він не витримає, якщо це виявиться брехнею.
«Звідки ти знаєш, що я твій батько, га?»…
Коментування закрито.