Аліса дивилася на неї з дверного отвору, притискаючи до грудей конверт. «Я буду спати на дивані», — прошепотіла дівчинка. Микола кивнув, погладив доньку по голові. Вони вийшли, прикрили двері.
У вітальні Ніна обійняла чоловіка. «Ти хороша людина, Колю», — прошепотіла вона. Він не відповів, просто тримав її, дивлячись у вікно на сніг, що падав.
Остання сторінка листа тремтіла в руках Аліси, немов жива. Букви розпливалися — чи то від сліз, чи то від утоми, дівчинка вже не розуміла. Ніч на 8 січня, за вікном темрява, у квартирі тихо.
Тільки холодильник на кухні гуде монотонно, та батареї під вікном постукують, остигаючи. Аліса сиділа на дивані у вітальні, закутавшись у плед, настільна лампа кидала жовте коло світла на аркуші, списані старомодним почерком.
Вона читала дві години, не відриваючись, забувши про час, про сон, про все. Дочитала останній рядок. «Дякую вам, добра людино, що підвезли мене. Вибачте, що обтяжила вас своєю історією. Зінаїда».
Аліса склала аркуші акуратною стопкою, поклала на коліна, закрила обличчя руками. Плакала тихо, беззвучно, щоб не розбудити батьків, плечі тряслися, сльози текли крізь пальці, капали на плед.
Господи! Як можна стільки витримати? Як можна втратити всіх — батька, матір, чоловіка, доньку — і не зламатися? Аліса витерла обличчя краєм пледа, глибоко вдихнула, видихнула. Взяла конверт, зазирнула всередину.
Щось ще було там, вона дістала стару чорно-білу фотографію, розміром з долоню, потертю по кутах. На знімку — молодий хлопець, років двадцяти п’яти, робочий одяг, ватянка, кепка набакир, посміхається широко, по-хлоп’ячому.
Позаду — якісь бараки, будівництво. Аліса перевернула фото, на звороті вицвіле чорнило: «Брат Вася. Київ. 1965 рік. Перед від’їздом на будівництво». Брат. Аліса подивилася на зачинені двері кімнати, де спала Зінаїда.
У неї є брат, десь там, може бути, живий. Може, теж думає, що сестра померла. Дівчинка подивилася на телефон, екран засвітився: 3 години ночі. Вона відкрила соцмережі, пальці тремтіли, але вона почала друкувати. Встала, тихо підійшла до дверей кімнати.
Привідкрила щілину: Зінаїда спала, згорнувшись під ковдрою, дихала рівно, спокійно. Аліса підняла телефон, сфотографувала здалеку, щоб не розбудити. Потім сфотографувала старе фото Василя на столі, повернулася на диван.
Почала писати пост. «Різдвяне диво потрібне цій жінці. Її звати Зінаїда Василівна Трушко (Вулова), їй 80 років, вона родом із Києва. Сьогодні вночі мій батько підібрав її на трасі в завірюху. Вона йшла пішки з санками на цвинтар».
«Десять років збирала гроші на пам’ятник доньці, рік висікала кам’яну плиту вдома. Шостого січня, в день народження доньки, пішла одна в мороз доробити останній штрих на могилі. Мій батько повернувся і допоміг їй, привіз до нас додому».
«Я прочитала її лист, це найстрашніша і найкрасивіша історія, яку я знаю. Вона пережила репресії, втратила батьків, чоловіка згубили в таборі, єдина донька загинула в 30 років. Вона залишилася зовсім одна. Але в неї є брат».
«Василь Вулов. Він поїхав на велике будівництво в шістдесятих, на шахти. Вони втратили зв’язок у дев’яностих. Зінаїда думає, що він помер. Допоможіть знайти, можливо, він живий. Може, теж шукає її. Репост. Можливість возз’єднати сім’ю».
Аліса прикріпила обидві фотографії, додала геолокацію, поставила купу хештегів. Опублікувала, скопіювала текст. Опублікувала у Фейсбуці та Інстаграмі. Записала коротке відео для ТікТоку, де показала фото і розповіла історію тремтячим голосом.
Знайшла в пошуку великих блогерів, відправила їм повідомлення: «Будь ласка, допоможіть поширити. Це реальна історія. Будь ласка». Знайшла пабліки свого міста, відправила туди. Пальці літали по екрану, серце стукало, як перед іспитом.
Відправила, ще, ще. Потім відкинулася на спинку дивана, подивилася на телефон: пост показував п’ять переглядів, два лайки. Аліса зітхнула, поклала телефон поруч, закрила очі. На кухні почувся шерех, вона обернулася.
Батьки сиділи за столом, батько курив біля відчиненого вікна, мати гріла руки об чашку з чаєм. Говорили тихо, ледь чутно. «Вона може залишитися у нас, — сказала Ніна, помішуючи чай ложечкою. — Якщо захоче. Кімната Аліси велика, поставимо ще одне ліжко».
«Так, — кивнув Микола, струшуючи попіл у попільничку. — Ми не залишимо її одну. Ні за що». Аліса посміхнулася, взяла телефон, подивилася на пост. Двадцять переглядів, п’ять лайків, три репости. Вона поклала телефон, лягла на диван, укрилася пледом і заснула.
Аліса прокинулася від вібрації телефону, він трясся на столі, як скажений, екран світився. Вона схопила його, подивилася на час: дев’ята ранку. Відкрила додаток і застигла: пост набрав 52 тисячі переглядів, вісім тисяч лайків, дві тисячі репостів.
Коментарі сипалися як сніг, кожну секунду нові, десятки, сотні. «Боже, яка історія… Плачу». «Допоможу, репост зробила, прізвище рідкісне, пошукаю в базах, дівчинко, ти розумниця». «Знайдемо його. Репост усім знайомим».
Аліса гортала, не вірячи очам, руки тряслися. Один коментар привернув увагу: «У мого сусіда батько Вулов. Живе в сусідній області. Зараз дізнаюся подробиці». Інший: «Моя бабуся знала людину з таким прізвищем. Він переїхав кудись на південь після шахти»…
Коментування закрито.